Исповедь престарелой женщины
Я пишу...Бесцветные сны о потерянном времени...
Холодная осень заплачет о нас,
О том, что несбывшееся стало бременем,
Тяжелым оттенком в палитре из фраз.
Безвкусные дни догорают рассеянно,
Стекают по стеклам осколки дождя.
Всё время с тобой безвозвратно потеряно.
Всё то, что имела - потратила я.
Безумными были когда-то подростками...
Каким сногсшибательным был наш роман!..
Но время рассыпало мелкими горстками
По разням планетам, по разным мирам.
Безвкусный наряд - это просто пародия
На те времена, что покрыты золой.
И песней дурацкою стала мелодия,
Что соединила нас вместе с тобой.
Бессмысленны стали мечты о прощении
И всё надоело, что было мечтой.
Ты больше не хочешь открыть эти двери
А я расхотела быть рядом с тобой.
Бесцветные сны о потерянном времени...
Всё время своё я потратила зря!..
Морщины лицо бороздят всё уверенней
И я не похожа сама на себя...