Потерянное счастье

Он смотрел на нее уже который раз и не мог понять, зачем он с ней рядом. Ни ее усталая улыбка, ни небрежно собранные в пучок волосы, ни теплые мягкие ладони, согревающие во время вечерних прогулок - ничего уже не привлекало его в ней. Даже нежный взгляд ее серых глаз, источающий столько любви и доброты, уже начала вызывать в нем раздражение от того, что он никак не мог решиться порвать со всем этим. Любил ли он ее? Когда-то любил... Безбрежно, трепетно, отдаваясь целиком и без остатка этому чувству. А что теперь? Теперь ему стыдно при одной только мысли о том, что он столько времени потратил на отношения, которые сейчас тяготят его.

Они сидели в небольшом кафе на окраине улице и пили свой утренний кофе. Она о чем-то рассказывала ему, а он неумело делал вид, что слушал. Он пытался понять, за что она все еще его любит? Что держит ее около него, такого невнимательного к ней, местами грубого? Ему казалось, что она давно уже знает, что он не любит ее, но специально держит около себя то ли ради самолюбия, то ли бог весть еще почему... В такие моменты он особо ненавидел ее. Ему нравилось смотреть, как надрывается телефон от ее звонков, он удалял не читая ее смс-сообщения, он выпадал из ее поле зрения на какое-то время и был безумно счастлив от этого внезапного бунта и ощущения свободы. Но в какой-то момент он начинал чувствовать себя одиноким, никем не принятым, чужим - и тогда он искал ее, потому что только в ее глазах он имел значимость и был кем-то.

- Что это? Я же просил больше ничего мне не покупать! - пробурчал он, откидывая на столик только что подаренные ею перчатки.

- На улице холодно, ты же снова простудишься. А сам ты никогда не купишь! - настаивала она.

-Ладно, - согласился он. - Но это пусть будет в последний раз!

Он знал, что это еще повториться не раз. Он всегда с неохотой принимал от нее подарки, но всегда отмечал, какие точными и полезными всегда оказывались эти вещи. Ему казалось, что всеми этими вещами она пытается еще больше привязать его к себе, а он е хотел, чтобы все эти мелочи напоминали ему о ней.

- Ты же знаешь, тебя никто не будет любить как я! - улыбнулась она и откинулась на спинку стула. Она часто повторяла эту фразу, и чем чаще она это делала, тем больше она его раздражала. Он ждал эту фразу с напряженной тоской, и в ответ смог только бросить усталое: "Наверно".

Она ушла из его жизни тихо и незаметно. Иногда он даже ловит себя на мысли: "А была ли она вообще?", но подарки, сделанные ему, напоминают ему, что она была... Была... Она была неизлечимо больна, и знала, что умирает. Наверно поэтому так цеплялась за него, и в то же время не навязывалась, так как знала, что ничего не сможет дать ему взамен. О ее смерти он узнал только в день похорон от случайных знакомых, которые поспешили принести ему свои соболезнования. Он стоял на ее могиле, и не мог понять своих чувств: то ли это было смятение, то ли страх одиночества, то ли ликование от того, что наконец-то он разрешил тяготившие его отношения. После нее у него были и другие женщины, но только со временем он понял, что его никто так не любил и не будет любить, как она.