Предсонное

Перед тем, как заснуть, мы с пупсом учим стихи. Не то что нам хочется услышать от него выразительную декламацию какого-нибудь "Тараканища". Свят-свят, я вообще давно не люблю Чуковского, лет тридцать уже. Просто пупс потрясающе учит стихи! Этот процесс расслабляет нас с мужем после рабочего дня и заряжает на позитивные сны. Судите сами.

- Ванечка, ну давай начнем с самого простого. Бегемот разинул рот, булки просит бегемот! А? Здорово? Теперь ты!

- Бегемот булки хочет и рот открыл.

- Эээ все правильно, конечно, но это же СТИХИ! Понимаешь, там в рифму слова, рот-бегомот, ну как песенка, ну? Давай еще: Беееегемот разинул рот, бууулки хочет бе-ге-мот!

- Маленький бегемотик хочет булочки, вот и ротик открыл.

- Тьфу! Вань! А как же рифма, как же музыка? Стихи - это тоже музыка, под них хочется подпрыгивать, танцевать! Вот давай раскачиваться на кровати в такт: Бе-ге-мот ра-зи-нул рот...

Пупс, самозабвенно раскачиваясь, подпрыгивая на толстой попе, воодушевленно выпевает:

- Беееегемоооот заааахотел бууулки и разиииинул рооот!

Муж, давясь от смеха:

- Он логик, понимаешь, логик! Что ему рифма, ему главное - содержание! Суть-то он верно пересказал, а что может быть важнее сути? Молодец, Ваня! Давай еще наше любимое, про страусенка!

Ваня, нахмурив брови и приняв максимально грозный вид из-под кудрей:

Я - страусенок молодой,

Когда сержусь, я бью ногой!

- Ванюша! Это что, всë? А какой страусенок, помнишь? Заносчивый и гордый! А нога какая? Мозолистая и твердая же! Это у тебя какая-то краткая версия очень!

- Молчи, женщина, - отвечают мне хором мои мужчины. - Нам эти рассусоливания-прилагательные ни к чему. Мы - люди действия! Сержусь и бью ногой. В этом вся соль стихотворения!

... а потом ему нравится взять меня за пальчик, чтобы совсем заснуть. Мы уже давно приучили его оставаться в кроватке и убаюкивать себя самостоятельно. После часа чтения, разговоров и стихов, конечно. Приучили, потому что казалось, что время мое бессмысленно утекает сквозь пальцы: пока я тут лежу в темноте, я ничегошеньки не успеваю, а могла бы почитать, порисовать, поубирать, на худой конец... А теперь, когда он уже умеет засыпать сам, я иногда все равно лежу с ним. Он держит меня за указательный палец своей крошечной мягонькой ручкой, шепотом болтает, никак не угомонится, продолжает выпевать микс из всех стихов подряд, лезет целоваться. И уже даже не хочется идти читать. Вот оно, мое "личное время". Молоко и мëд.