Этот затерянный мир..
Мой портрет
20 лет назад окончив школу,
пережив великую страну,
перекройки морок и крамолу,
что добром сегодня помяну?
Четверых генсеков, на трибуне
помахавших в свой черед рукой?
Мне дороже школьный двор в июне
и сирени запах. Боже мой!..
Две страны, четыре президента,
штук пятнадцать всевозможных войн.
Та ли это вообще планета,
неужели я еще живой?
Как зовут меня? Какого сорта
райских яблок я ищу в душе?!
В ней полоска света распростерта,
ставшая легендою уже.
В пятерне зажав ее, куда я
направляюсь каждый новый день?
По другому небу голодая,
натыкаясь слепо на людей?
Чем сшивать бездонную прореху
межвременья и небытия?
Даже сердца стук подобен эху,
и кружится голова моя.
На альбоме старых фотографий
слоем пыль: пора сдавать в музей!
Жаль, что посещений спутал график
неизвестный гад и ротозей.
А ведь мог музейным экспонатом
за стеклом еще лет пятьдесят
простоять, веселым экскурсантам
за гроши показывая зад.
Немо б улыбался, точно рыба,
растворившаяся в пустоте.
Глупые, счастливые, они бы
убегали прочь, к своей мечте.
Превращаясь на ходу в пылинки,
в брызги с бешеного колеса!
Обожаю старые ботинки
и людей умерших голоса.
Автор стихов Валерий Коростов (Киев, 2006)