"Цветные стёклышки" Г. Демыкина.

"Нужно стараться делать нечто большее, чем банальное совершенство."

(Тонино Гуэрра)

Я всё хожу, рядом, и даже не думаю, просто сохраняю тепло, которое дарит книга. Мысли мои не с ней, а в раннем солнечном дне - встреча с друзьями, долгая прогулка в весну, такая долгая, что кажется длиннее всей зимы, там дышать не надышаться, и дети прыгают с вышины, и кучи снега, невесть откуда взявшегося, среди солнца и теплыни. Но живёт у нас книга, которая как будто приветила ясный день, как будто от неё расходится во все стороны, во все уголки цветной свет, он щедро льётся голубым, золотым, белым, цвета деревьев и жухлой соломенной травы, на нас. Запах весны..




Я так долго ждала эту книгу, представляла её бриллиантом, идеальным и бесконечно прекрасным. Новый год подарил. Смотрю в Цветные стёклышки и читаю жизнь, она лучше ещё чем фарфорово идеальный. Стёклышки не могут быть бриллиантом, как же я об этом не подумала, стёклышки хранятся в "карманах детства" и дороже мне их разноцветье. Восхищаюсь мастерством Демыкиной, я и не вспомнила, что тут взрослый, автор - каждое слово в сказке говорит маленький человек, его слова, интонации, мысли, прыгают как воробушек или застывают в изумлении, какое бывает только у детей, всё происходит там, внизу, у земли, где видно и слышно лучше. И так же остаётся непонятным взрослый мир, совсем как в детстве, когда мама высокая держит за руку и разговаривает с приятельницей, а я вроде и слышу, что они обсуждают, но не понимаю, не вдумываюсь, у меня своё.. Как же радостно чувствовать в книге то дорогое время, когда непонятны взрослые слова. Не то, что сейчас, когда брошенная вскользь фраза отрезает пространство у моих ног, а я остаюсь балансировать на краю.

Много хорошего в Стёклышках, только не откроешь этого вот так, как у Алёнки не получалось о бабушке взрослым подробно рассказать. Яблочный дух, спелая малина, представьте её, вспомните только, пахнет малиной лето. Взрослые, которые всегда утешат маленькую девочку, ни разу не прошёл мимо отец, если дочка расстроена, всегда обнимет бабушка, а руки и передник её я как будто на своей щеке чувствую.

В бабушкиных песнях "Сыры-боры" я слышу ковалинскую живительную настоящесть и голос Орехьевны "Снеги белы..".

Как одно целое, неразделимое - слова книги и образы художника Епишина, цветные картины детства, живописные от живые, красками, цветом, мастерством, правдой.

Не хрупкие стёклышки, не разобьются. Оживляющие они что ли..Там всегда будет светло, даже Моему капитану, ведь у него есть Тася. И я не знаю, что с ним и что будет дальше, я просто верю. А как же по-другому..

Сесть бы вот так, на тёплую летнюю траву и вынуть из кармана сначала жёлтое стёклышко, и земля вокруг станет пшеничной, хлебной, а потом голубое, чтобы море вокруг, а следом красное как жаркий закат, и зелёное - Изумрудный город, а потом сложить стёклышки узором на земле, а вокруг весь мир, как на ладони, все цвета, с небом, дорогами, морем, встань только и иди.. Встань и иди.. Какое счастье - идти.

P.S. Я не дочитала книгу, осталась четвёртая повесть, но кажется ещё немного, и я просто не захочу говорить о ней, растворюсь.