Слово «бабушка» есть во всех языках, но только в русском оно наполнено особым смыслом. Еще недавно в нашей стране в силу определенных социальных условий именно бабушки и дедушки помогали своим детям воспитывать их детей, заменяя детские сады, нянь…
Для каждого ребенка бабушка, которая принимает участие в его воспитании, становится совершенно особым человеком. Если у малыша есть родители (и, прежде всего мама), то от бабушки он ждет другого, не материнского отношения. И, благодаря своей особой позиции она может ему это дать. Дедушки и бабушки всегда отличались способностью дать детям какую-то долю своего эмоционального богатства, чего не успевают иногда сделать работающие родители ребенка. К тому же самое старшее поколение - это хранители духовности и традиций семьи.
Моя бабушка, не имея высшего образования, обладала огромным чувством такта, а женскую мудрость, о которой все сейчас так много пишут, она могла бы раздавать направо и налево. Она научила меня слушать и понимать людей. За что ей огромная благодарность!
Милые мамочки, а что для Вас значила Ваша бабушка, какой след оставила в Вашей памяти?
КОГДА ОНА УМЕРЛА,
меня не было рядом. Это горькое чувство, которое меня уже год не покидает…Моя бабушка. Это она научила меня печь расстегай и легко относиться к жизни. К ней самой жизнь отнеслась без участия - предвоенные репрессии в семье, война, ранняя смерть мужа. Но ее непобедимый оптимизм помогал ей справляться со всем. Иногда, когда я опускаю руки, когда мне кажется, что обстоятельства сильнее меня, и все хуже некуда, я думаю: "А что бы сделала бабушка?" И ясно понимаю: она бы не сдалась. Она никогда не поддавалась унынию, и никогда не говорила "невозможно". Она вырастила хороших детей. Ее любили люди… Как страшно и сложно принять, что ее уже нет..
Но остался город. Наш с ней город. Город, хранящий запахи моего детства: белой сирени под окнами, свежей утренней сдобы в булочной на углу… И пьяняще-морозный аромат зимы в парадном. И я тону в воспоминаниях: в нашей кухне вкусно пахнет дрожжевым тестом. Оно, вздыхая, тяжело переваливается за борта большой кастрюли, а бабушка уверенным быстрым движением возвращает его обратно. Мы с братом улучаем момент, чтобы отщипнуть по кусочку сырого теста. Главное, успеть убежать, не отхватив оплеуху полотенцем. "Ух, поросята!"- не сердито ворчит бабуля, а мы снова отираемся у волшебной кастрюли.
А потом мы всей семьей сидим за большим столом, накрытым крахмальной скатертью. И мы чувствуем свою значительность: ведь мы наравне с взрослыми участвуем в трапезе! Нас, конечно, больше, чем разговоры занимает сам стол: он уставлен множеством тарелок с яствами. И глаза наши разбегаются от гастрономического многообразия, а животы урчат от сладких предчувствий… На нас смотрят пироги с черникой, с печенью и зеленым луком, булочки с творогом, с изюмом, творожные розочки, квашеные в бочках вкуснющие яблоки и помидоры, хрустящая капуста с клюквой… Да чего там только нету!
Взрослые больше разговаривают, чем едят, но мы-то с братом не упускаем представившейся возможности! Наевшись до состояния затрудненного дыхания, мы все-таки не уходим, нам интересно. И нас не гонят. Бабушка, улыбаясь, подмигивает нам. Уже потом, изнемогая от сытой усталости, мы выползаем из-за стола и плетемся в свою комнату. Бабушка суетится вокруг нас, одевая в пижамы… Уже сквозь сон, в теплом гнезде постели мы чувствуем бабушкин вкусный поцелуй, и как ее мягкие руки гладят наши головы - "Спокойной ночи, заюшки!"
Мне часто снится наш город. Во сне я держу бабушку за руку. Мы гуляем по древним улицам, я снова слушаю ее рассказы про то, как польский король Стефан Баторий так и не смог захватить город… И перед моими глазами предстает та живая история: бряцанье мечей, запах гари, смерти и мужества. Но страха нет, я же знаю, что я с бабушкой. А с ней не страшно.
Мы смотрим на старые фрески Мирожского монастыря, и я вижу, как сутулый Рублев выписывает лик Спасителя…
А потом я просыпаюсь, и рука еще долго хранит тепло ее мягкой, пахнущей моим детством ладони..