Метаморфозы...
— Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой.
— Я не был на море…
— Ладно, не заливай… Ни разу не был на море?
— Не довелось. Не был.
— Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя … в последний путь. Хм. А ты на море-то не побывал.
— Не успел, не вышло.
— Не знал, что на небесах никуда без этого?
— …
— Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым, как кровь. И почувствовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укращено, и огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там наверху тебя окрестят лохом.
— Что ж теперь поделаешь… (Достучаться до небес)
П.С. Фото без фильтров, без фотошопа, без усиления цвета и т.п.
Сегодня....
Художник рисует море
на пляже золотом
опять рисует море.
И слушает прибой.
волна ласкает берег,
ласкает его слух.
Художник слышит ветер,
И чувствует на вкус
его соленый запах,
он слышит чаек крик.
Художник окунает
в воде и красках кисть.
Он одинок, но счастлив,
пока рисует он.
Художник слышит море.
он в плеск волны влюблен.
