С собою мой мозг не дружен.
Мне одновременно хочется
Кричать, что никто не нужен
И плакать от одиночества.
Теряя людей, помалу
Находишь себя, наверное.
К духовному капиталу
Приходишь, но плата скверная.
Жизнь просит в своей валюте.
И это, увы, не фантики.
Во мне умирают люди.
Мечтатели и романтики.
Святые, с душой на блюде,
Злодеи, лжецы, предатели.
Во мне умирают люди.
Как лётчики-испытатели.
Москва