Я иногда чувствую себя эдакой престарелой тетушкой. Старой девой, которая упивается счастьем других.
Очень много времени я провожу с племянником, благо, отношения с невесткой у нас отличные.
Эти сладкие щечки, пухлые складочки, молочный запах...обожаю этого карапуза. И где-то в глубине души жалею - что это не мой ребенок.
Столько боли внутри меня, столько отчаяния и страха...и немного надежды.
Хочется кричать в небеса, кричать, до хрипоты. Небеса равнодушны, к сожалению.
Мне кажется, я помешалась на детях. И я явно помешалась на своем племяннике. Как дура, читаю на форумах: во сколько ребенок должен сидеть, во сколько ходить, в какие игры с ним играть... Это еще хорошо, что жена брата принимает мою помощь с радостью и не ревнует. И все равно...и все равно так не должно быть.
Я живу как в дурном книжном романе. Хочется верить, что этот роман - не трагедия.
Хочется верить, что финал будет счастливым.
