Вот и накатилась она, депрессия (послеродовая...настигла спустя почти месяц...нет ли у меня эстонских корней?)) и на меня...грустно, ничего делать не охота...все кости ломит, все болит...как будто мне не 20 через пару часов стукнет, а все 60...эх...
Накал страстей. И снова плачет флейта,
Играющая всем крещендо лета,
В котором нарастает - август, август...
Мне двадцать лет. Я ощущаю старость
Как ощущают старость только в двадцать,
Когда надрыв души не стал срастаться
и, проклиная рост, болят все кости.
Встречаю утро с предпоследним гостем,
Который очень скоро канет в лето,
Как в Лету сини, зелени и света.
В нее, как говорят, не ступишь дважды.
И это август подтверждает даже
Своими амплитудами. Ну, чтож...
Последний гость уже уходит в дождь.
Я закрываю дверь и, словно в бездну,
Провалюваюсь в мягкий бархат кресла.
Апофеоз отчаянья и август
Раскрыл объятья, как соцветья - астры,
Перемешав в них краски, формы, чувства
И громыхая - из любви к искусству,
Искусству всевселенского потопа.
Я начала вязать, как Пенелопа -
Ткала; весь день, а ночью - распускаю.
Мне двадцать лет. Я ничего не знаю
Об этой жизни, разве что - Гомера,
Шекспира, Уайльда, Павича, Кундеру,
Каких-то мудрых и прекрасных строчек
О горе и любви. Без толку, впрочем.
Люблю ли я кого-нибудь? Наверно,
Мне кажется, люблю. Но видно, стерва
С рождения, и так иду по жизни.
Мила во вторник,в среду ненавистна
И сносна по субботам. Это значит,
Мне двадцать лет и я сейчас заплачу.
(с) OlwenВсегда нравилось это стихотворение...и вот "примеряю" его на себя...
