Так, умирая, медленно плывут
В надломе, обескровленные души.
Когда-нибудь нас вынесут на суд,
И будет поздно делать что-то лучше. 
Там будем мы опять лицом к лицу
Стоять с тобой в невыразимой боли,
Но подойдём к заветному концу -
Пустые, безучастные, на воле.
А узнавать зачем же были Мы,
Окажется таким ненужным делом...
Стирает дождь написанное мелом,
И вновь дрожат озябшие холмы.
