Ты ж меня читаешь, я знаю.
Но почему у меня в голове столько недосказанных мыслей, а говорится и пишется такая их малая часть? И, возможно, самая бредовая. Но все же.
Такой тяжелый день.
Но человек так устроен: сердце разорвано, и он берет иголку и начинает штопать. Больно. Долго. Долго потому что больно. Но это делать необходимо, иначе жизнь остановится. И каждый стежок делается немного увереннее предыдущего. Сердце не будет работать как прежде. Оно будет замирать, вспоминать. Шрам остается. Но еще остается память. Частичка души. А в некоторых сердцах - ее большааая часть, та самая абсолютная доброта, подаренная, наверное, еще при рождении. Оставленная в наследство.