А бывает так, словно ждёшь самого последнего удара, чтобы рухнуть окончательно, и даже с чувством освобождения... И вспомнишь Ларису Огудалову с её "Благодарю", понятное только на краю стоящим... А потом вдруг откуда-то пробиваются ростки давно отложенных, но позабытых семян, которые взошли авансом за твоё опасное равновесие... И теряешься... Потому что уже топтался на пороге, ничего не взяв с собой... И начинаешь думать, что надо полить и обиходить... А это уже жизнь... Зацепиться... Но ведь больно... И слова бабушки, жившей босыми ногами на обгоревшей земле войны: "Больно, значит, жива..."... Слышишь, а потом думаешь: решено... И радость приходит с простыми вещами: намыть полы, заварить чай, лечь в чистую постель... И зима на исходе... не та, что за окном... а позабыто лютая, до костей пробирающая под зыбким пальтишком сердца... И растёт твоя хилая ромашка надежды... Некрасивая, но гордая... А ты вслед за ней... Тянешься куда-то, где становится всё теплее...
Москва