я жду с азартом кладоискателя..Вот и теперь, дождавшись, даже пострадала за исскуство, тк читать начала, выходя из книжного. А у нас там ступеньки крутые. Синдром Петрушки называется книга. И я вам вот что скажу: это таки дааа..
.
Начинается как-то так..потихонечку..даже можно перерыв сделать...А потом, если честно, закручивается так, что забываешь, извините, посрать. И поесть. А бедный ребёнок по третьему кругу вынужден смотреть про домовёнка Кузю...
Ох..во-первых, этот неповторимый Рубинский слог..Как же вкусно она пишет! Тепло и даже осязаемо. Если она описывает, как чья-нибудь незабвенная бабушка готовила какой-нибудь праздничный рулет с изюмом и корицей, то я чувствую вкус этого пирога...И всё то у неё охристо и густо-маслянисто...и воздух такой, что можно нарезать ломтями...
А главное - Львов. Львiв...Город-мечта, в который мне никак не удаётся попасть. А судьба как-будто в насмешку так или иначе сталкивает нас..То ухажёр у меня был из Львова, закармливал умопомрачительными конфетами, Свiточ, кажется, фабрики...То простое уличное знакомство с потешным стариком выливается на меня таким водопадом историй из его прошлой, ещё европейско-львовской жизни, что не знаешь, то ли стоять и слушать, то ли за ручкой бежать..
Теперь вот книга эта..
Я вам даже не могу толком рассказать, про что..Про всё..Про жизнь - настоящую и кукольную, про любовь - жестокую, наскрозь...Про спятившую Веру Леопольдовну, некогда гениального гинеколога, говорившую на четырёх языках и на всех решительно и живописно, как изъясняются обычно хорошие гинекологи...Про..Знаете что? Читайте сами!
