ВМИ. Пролёт. Мысли.
Ну что тут сказать. Несмотря на полдень в моем городе, я, пожалуй, прогуляюсь до моего бара в доме, кину камни для виски в олдфэшн и налью интеллигентную порцию островного, вонючего и старого виски. Оказаться бы где-то в Амстердаме и разбавить бы этот бокал скрученным косяком с названием, данным ему местными жителями «morning mix", да...
Затем возьму книгу, и забудусь(читайте «ни за что») в переплетении судеб главных героев, которые, конечно, будут счастливы в конце.
Наверное, повзрослев, можно поверить во что угодно: психологию, астрологию(о Боже, муж, не читай это), привороты, гештальты и медитации, лишь бы отпустило, лишь бы не отъехать до точки невозврата...
Чуда не случилось. Ком в горле всегда один и тот же. Слёзы накатывают циклично и одинаково. С неистовой силой разъедая мне лицо.
Иду на ЭКО.