Любит ли кто Пасху так, как люблю ее я?) И немного вербы...
Вернее, много, очень, очень-очень много вербы... И сегодня я вдруг впервые за свою жизнь подумала об этом именно в этом ключе, в количественном. С самого первого осознанного жизненного воспоминания я люблю Пасху, трепетно и ненасытно нежно. Нет, конечно, никакого религиозного угара, жара, озноба или других симптомов, никаких оголенных религиозных нервов и чувств, которые сейчас как-то особенно у нас в стране оголились, чуть дунь - а они вот уже, чувства, оскорбились и в шоке, да в таком глубоком, что уже и ног под собой не чуют, уже оторвались и от Земли, и от всего земного, и вообще от реальности. Конечно, все не так возвышенно у нас с Пасхой, у нас любовь вполне себе плотская, даже хуже - гастрономическая:) Ну и сами понимаете - какая Пасха без Вербного Воскресения, все равно как Рождество без Сочельника, как Партия и Ленин. И какое Вербное Воскресение без букетика вербы, так сказать, на вечное здравие и мир в доме? Конечно, я и в мыслях не держу возлагать на эти несколько тоненьких нежных веточек ответственность за все чихи, текущие носы и кашляющие рты, которые порой так радуют нас своим посещением, или за все ссоры/споры или вполне возможные в текучке неурядицы. Ну просто принято же, и всегда так делали, и вообще - так надо. Да и, чего уж, просто красиво) И вот иду я вчера по переходу, а фарватером - тетечки с пучками вербными... И было их так много, везде. Мысль мелькнула - это ж сколько их сейчас по всей стране наломано, веточек..?? И сколько верб... И ведь так каждый год... И что-то меня в этот раз удержало от покупки свежего пучка. Стоит у меня дома один уже третий год, и ничего ему не делается, и почему бы не стоять ему и дальше, подумалось на волне внезапно накатившего весеннего обострения. Может, пустое это, и ничего вербе от этой нашей традиции не делается, только колосится пушистее? Есть осведомленные?
А Вы уже защитили ауру своего дома вербным букетиком?
PS: Вот тут в тему строки, уж больно слог понравился, просто и выразительно)
Под рождество рубили ели
бездушно острым топором,
потом в костре они горели
на пустыре, что за двором.
Зима прошла, и март наполнил
ручьи небесным серебром,
Росточки верб с протяжным стоном
несли последний свой поклон...
Их словно в жертву приносили
в украшенный крестами храм,
вся необъятная Россия
страдала от нехватки пальм.
А я смотрел в недоуменьи,
зачем же вербу так ломать?
Обломки вербы воскрешенье
мечтали в вазах испытать...
