Где сливаются волны и воздух...

Густой прохладный воздух, сосновый бор словно в прозрачной дымке, брусника и ветки, хрустящие под высокими резиновыми сапогами, синяя вязаная кофта - к вечеру прохладно, сочные неяркие цвета, без контрастов, просто Художник не пожалел краски, плеск воды о борт лодки, круги за веслами. влажная зелень травы, маленькие жабки - такие чистые, совсем не страшно подставить им ладонь - единственное место на земле, где я не боялась лягушек. Где-то шум залива, белый мелкий песок, песчаные растения, упрямо цепляющиеся за зыбкую почву и шерстяную одежду. Не хочется купаться, просто лежать на земле, бродить по кромке воды, наблюдать ,как волны стирают следы на песке. Вкусный дождь и слепящие лучи, и словно сама природа украшает тебя. Рассыпчатые овраги, самый сладкий черничный пирог, красные кирпичи Выборга, умиротворение.

Балтийский берег.

Море. Все дышит, пахнет, живет строгим морем, в июне еще холодным, в августе уже прохладным. Не приемлет суетливости юга, жаркости его тел. Не ласкает, не греет, не обнимает.

Врачует сердце и проясняет разум.

Дает отдых истерзанной душе.

Такие книги. Они не для моих кривых рук. Две разные. Две особенные.

Если бы я умела, подобрала бы синий шелк, горсть золотого песка и браслет из ракушек.

Я бы рассыпала горстями морскую гальку и ветви сосны.

Расставила бы ледяное молоко в высоком запотевшем стакане и глянцевую от росы морошку в деревянной миске. Такой, с красной каемкой по краю.

Я бы провела вас по старинным мостовым, выложенным красным кирпичом. Мы бы опирались на чугунные кованые ограды широкого моста и любовались на залив.

Хрустели бы по снежному полю, и черные цепочки следов глядели бы нам вслед.

Провела бы по прибрежному лесу, под нашими ногами хрустели сосновые иголки, где-то вдалеке бились бы волны, мы растирали бы смолу между пальцев и слушали шепот ветра.

Мы прокатились бы неспешно на лодке, рука в прохладной воде, сорвать кувшинку, капли стекают по волосам, желтый цветок, плеск маленьких смелых рыбок.

Ночью смотрели бы на звезды, под громкий хор лягушек, цикады стрекочут фламенко, сияет Северная звезда, мы молчим и набираемся сил, завтра уезжать.

Два художника

Два переводчика

Я не умею показывать красоту, но я постаралась о ней рассказать.

P.S. Во втором сборнике кроме Яниса Балтвикса - еще двое.

Но моя любовь к поэзии Прибалтики началась именно со сборника 1988 года "Где ночует дрема" в туманных и зыбких иллюстрациях Юлии Гуковой.

Я старалась фотографировать так, чтобы текст читался. Сознательно не комментирую художественные достоинства стихотворений: я не объективна к ним, я просто их люблю. О книге с Юлией Гуковой нужно просить мироздание, а "Между морем и землей" есть еще в продаже.