Песни мамы Шамана. Философские сказки о времени, яблоках и смысле жизни
отзывыПесни мамы шамана.
Они встречались в сети картинками, бесконечными репостами маленьких философских притч, поглядывали открыточками с витрин и стеллажей независимых книжных. Они отлично подходили для маленького подарочка, дополнения к подарку, привета, летящего через время и пространство. Они появились стильной аккуратной неброской книжечкой.
Когда-то я купила пару экземпляров и оба подарила, собираясь купить еще несколько себе и на подарки. А книжка исчезла. И вот всплывает порой неожиданно "в ограниченном количестве" и исчезает снова.
Такая медитативная книжица для неспешного бездумного перелистывания, когда мысли и слова никак не собираются в стройную не то что систему, а хотя бы короткую цепочку. Для настроя, для умиротворения, для погружения в себя. Одни и те же страницы то восхищают, то пролистываются не глядя, как "ниочемные", то даже раздражают порой, а то вдруг оказываются той самой пушинкой, легшей на невидимую чашу мысленных весов, запускающей эмоции и мысли, вдруг выливающиеся очень настроенческим текстом. Нет, не в подражание им, этим притчам, не для написания подобных, просто они помогают поймать настроение, выстраивая простые слова в простые предложения по самым разным поводам.
В общем книга-медитация, книга-настроение, идеально подходящая для романтичных натур, читающих или представляющих себя читающими непременно у камина, в кресле-качалке, в пушистом вязаном свитере и толстых пушистых носках, с ногами укутанными мягким пледом, с непременной чашечкой кофе... Что там еще полагается к этой картинке? Я не знаю. У меня нет камина. И кресла-качалки нет. И уютную таинственность с мягким светом в комнате мне тоже лень и некогда создавать. И кофе я не пью, а только чай в одной и той же питерской кружке с медным всадником, никак не вяжущейся этими песнями. И всегда у монитора. А книгу открываю, когда она попадается мне на глаза в перекладываемых стопках в поисках нужной, которая "вот только что была где-то рядом, вчера видела". Листаю, вытаскиваю, кладу поближе, чтоб опять почитать под настроение, и снова заваливаю ее растущим книжным сталагмитом до следующей встречи.
А в ней под обложкой, придавленной другими книгами, все так же неспешно режутся яблоки, льется вода, выплескивая звезды, свистит ветер, заваривается чай, взмахивает хвостом косатка и летят, летят воздушные змеи...
Сейчас она опять на столе. Хочу взять ее на встречу с подростками. Но вдруг оказалось, что их будет много, а она совсем не для шумной толпы, а для интимного разговора в небольшом кругу, и я засомневалась... А теперь подумала-подумала и решила, что для толпы тоже можно. Попробую.
