Вчера в ресторане ИКЕЯ-Парнас взяли с Ваней по напитку и кусочек тортика. Как всегда, выбрали место недалеко от "поилки", чтобы мне ближе было бегать за напитками, т.к. до крана с морсом сын ещё не дорос.
Столики вокруг "поилки" стоят парами, четвёрками, шестёрками, собранные из таких вот блоков: 
Сидит за такой вот двойной столешницей с четырьмя стульями один дядя лет 30-35. В вечер пятницы, когда свободных мест немного, мы присаживаемся без излишних расшаркиваний, т.к. дядя активно жуёт, набитый рот для ответа: типа "...не возражаю..." открыть всё-равно не сможет. Да и логика проста: один стул = один посетитель, место ведь массовое, общественное, не личное. Короче, к дядьке с любезностями я НЕ ОБРАТИЛАСЬ...
Сидим, едим. Ваня тих, как никогда: клубничный торт, а потом деревянная железная дорога - это мощный мотив! Тишина...
Вдруг дядька с двух рук со звоном кидает приборы в свою тарелку, вскакивает, хватает поднос, на котором стоял его ужин и со словами: "Мест вам мало!!!" кидается вдаль. "Извините, что помешали," - поздно слюбезничала я.
Ну что тут такого? Копалась я, копалась в причинах... Ну да - от меня разит за сто километров годовалой немытостью, глаз течёт, изо рта воняет, вся в лохмотьях и пупс мой прыгает у дядьки по лысине, радостно повизгивая, не была предупредительна, не спросила разрешения ;). Урок мне: несмотря на набитый рот потенциального соседа требовать своим вопросом его ответ: "...не возражаю..." - и пусть себе подавится или сразу с грохотом валит вдаль ;)))? Нервнобольной? Или со стороны мы могли смотреться как семья, что было невыгодно дяде. Об этом я сразу не подумала, т.к. такого пришибленного лысого шибздика всерьёз не приняла (а вот, наверное, и ответ).
