как я её понимаю!

прочитала здесь http://zimcha.livejournal.com/96243.html, это такая невероятно больная тема...

Разговор в машине

• Mar. 24th, 2013 at 10:05
  

Так получается, что не всем я говорю про диагнозы детей, с кем пересекаюсь. Не всегда надо, не будешь же человеку, которого видишь раз в месяц от силы, вещать про диагнозы. А если не всматриваться в детей, ну, говорят плохо, это заметно. Остальное списывается на характер-настроение, а часто даже и не обращается внимание, мало ли какие у кого дети....
Но вот бывает. Бывает.
Одна моя знакомая, у нее трое детей, невероятно любящая и чудесная мама. Любящая и поэтому гордая, готовая рассказывать про них 24 часа в сутки. А дети и вправду талантливы, да.
И вот я с ней пересекают периодически по делам, редко. И каждый раз стискиваю до такой степени зубы, что потом скулы болят. Потому что я ее понимаю, правда. Очень даже. Будь у меня такие дети, я бы тоже рассказывала всем про своих так. А мне что рассказывать о том, что Матвей вчера в 6 лет предложение из 4 слов построил.
Едем с ней в машине. Настроение никакое. Вчера младший снова сильно потерял речь, Илья на АВА цирк устроил...
Ее восторженная речь льется рекой:
- А еще сын вчера выиграл конкурс по французкому языку, теперь вот испанский на носу, в прошлом году был первый среди 300 школьников!
- Ага. - через паузу, стараюсь придать голосу твердость. - Молодец.
В голове отсчитываю минуты до пункта назначения. Еще 10 минут, и пытка закончится, 10 минут...
- Леночка вчера стихотворение мне написала, такие стихотворения в 10 лет пишет! А твои не пробуют? - добавляет торопливо.
Стискиваю руль. Блин, еще и эти вопросы из вежливости, лучше бы просто рассказывала...
- Нет.
- Ну да, ну да, они же еще маленькие. Хотя. знаешь, Павлик в 5 лет Пушкина знал наизусть, весь сборник! Вот увидишь, пойдут в школу, как начнут письма писать...
Господи, помоги. Господи, дай смерения и терпения. Еще всего на пять минут. На пять минут до ее дома.
- Ниночка вчера рассказывала как они ходили со своей группой в садике в лес. - в голове мелкает: "Мой говорливый Илюха и сейчас на вопрос про школу максимум одно слово отвечает - хорошо. А Матвей вообще не отвечает..."
- Ей дали такую большую роль на утреннике, но за вечер все выучила. Сейчас стали с ней Толстого читать, "Детство....", остальное перечитали все. Ты своим что читаешь?
Вопросы, эти вопросы, какая пытка... В голове мелькает: колобок, комиксы для малышей, картинки, Буратино. Надо отвечать, пауза затянулась.
- Ну, разное читаем...
Молчу, смотрю вперед. Еще две минуты. Терпеть. Терпеть.
- Ты с ними побольше читай. Если читать на разных языках, то тогда память развивается, они языки мгновенно ловят. Своим читала на английском, муж на французком, обязательно на русском, уже к 6 годам на четырех языках свободно говорили.
В голове начинаю читать стихи, когда совсем хреново и надо вырубить слух, помогает. Сегодня в голове вдруг Есенин " Заметался пожар голубой..." Легче, выдыхаю. Через какое-то время вдруг понимаю, что она меня спрашивает. Есенина в сторону.
- Что? - спрашиваю.
- Ты не хочешь их в театральную студию отдать, сейчас вот набор идет?
Надо отвечать.
- Нет, они и так загружены...
- Так всего раз в неделю! А там такие роли, костюмы, роли!
Горько про себя улыбаюсь, вдруг представив Матвея в роли немого мима, и как Илью будут вытаскивать на сцену.... Надо отмазываться мягко:
- Я подумаю, но вряд ли...
Снова торопливая речь:
- Знаешь, Леночка в этой студии...
Снова включаю Есенина: "И чтоб прошлое не любя..." Елки, еще и этот трактор впереди плетется на всю ширь дороги, что же это такое!
- ...думаю, может, эти стихи ее попробовать издать?
- Да. - а в голове: бывают же дети, стихи пишут...
- Я вот на Илью твоего посмотрела, тебе надо с ним побольше заниматься...
А вот это не надо. Не надо. Знаю, что оба выглядят как грубая запущенность, но не надо. Дышим, дышим...
- Если ребенку больше читать...
Что же это за ад! Впиваюсь ногтями в руль до потеменения в глазах.
- ...и тогда значительно возрастает словарь, пишут правильно... А ты с ним Пушкина не читала?
Нет, надо сказать. Сейчас. Потому что больше невозможно.
Ее дом. Останавливаю машину. Не поворачивая головы в ее сторону выдаю лавиной, что накопилось. Про аутизм, алалию, афазию. Про первое "мама". Про махания и кружения. Про обнуления речи каждый квартал. Про абсансы. Диеты. Капельницы. Больницы. Таблетки. Барокамеры. Врачей. Мужа. Про терапии. Про перспективы. Про спецсадики и школы.
Я не сказала только про одно - как это больно.
Повернула голову и увидела белое лицо, дрожащие губы, которыми она хотела что-то сказать.
Мне искренне стало ее жаль.
- Это я виновата. - спокойно уже сказала я. - Надо было сказать сразу.
Она наконец-то смогла сложить фразу, которую я слышу всегда:
- Все будет хорошо.
- Да. Спасибо. - стандартный вежливый ответ.
Она вышла. Я развернула машину. Смотрела на дорогу и думала, что я так и не научилась с этим жить. Жить так, чтобы не резать душу об осколки еще той, добеременной мечты. Где дети - это стихи, письма, Толстой и театр.