Море. Ч.4

8. Не верю. Море, ты ли это?! Где твои волны? Где твой приятель ветер? Пальмы стоят, будто искуственные - не шелохнутся. На берегу вижу непривычную картину. Женщина лет пятидесяти в развевающемся белом платье, играя платком в руке, танцует что-то вроде смеси вальса и танго. Медленно, без музыки, закрыв глаза и никого не стесняясь. Чертов менталитет. Первое, что приходит на ум: "Дурдом какой-то". Далее беседа с собственным закостенелым мозгом:  "Ну почему человек не может просто подарить свое хорошее настроение окружающим? - спрашиваю я. - Почему не может делать то, чего душа просит - ведь никакого вреда это не несет людям? Только свет, только улыбку. Что? Ты оскорблен танцем? Поражен?" Молчит. Злюсь на себя за свою принадлежность к адекватному большинству. Я бы не смогла так, как она... Море недолго остается спокойным. Его гладь снова взволнована. Под стать морю и мое настроение - такое же переменчивое. Сегодня я заразилась каким-то заморским сплином. Тоскливо и гнетет безделье. И надо было именно в этот день вспомнить продолжение стиха! Нынче ветренно и волны с перехлестом, Скоро осень, все изменится в округе. Смена красок этих трогательней, Постум, Чем наряда перемена у подруги... В точку.  До смены нарядов с изумрудного на золотистый остались считанные дни. Какая тяжелая поступь у этого стиха. Надо выучить на досуге. Все-таки есть в нем что-то пленительное. Услышав раз, уже не забудешь. Если уж затронули Бродского, позволю себе маленькое лирическое отступление. Его творчество вообще как-то втемяшилось в мою голову - будто гвоздь забили в память, извините за нелепый образ. Ну невозможно забыть такое: Я входил вместо дикого зверя в клетку, выжигал свой срок и кликуху гвоздем на бараке, жил у моря, играл в рулетку, обедал черт знает с кем во фраке... Ломано, резко, дерзко. А главное, все это действительно было в его жизни. Это и подкупает. Вместо детской колыбельной на сон грядущий исполняю сыну "Айседору" Малинина, чего со мной ни разу не было за 10 месяцев его жизни :-/ В общем, настроение - 9 баллов по шкале Рихтера. Из-под колес отлетает пыль - Дьявольская езда. Остановите автомобиль, Дамы и господа. Но вот все и кончено, вот и все, Кругом пошла земля. Шарф накрутился на колесо, И это была петля. О, Айседора Дункан, Нам случайности вечно грозят, Нам случайности вечно грозят. О, Айседора, просите шофера, Чтоб ехал назад, Чтоб ехал назад. О, Айседора Дункан, А в Париже афиши висят, А в Париже афиши висят. О, Айседора, просите шофера, Чтоб ехал назад, Чтоб ехал назад. Ну достаточно. Слишком много поэзии для одного маленького солнечного дня. Все-таки поэзия - искусство умирания. Не помню, кто сказал, но подмечено точно. 9. Кромка неба приобрела кровавый винный цвет. Призрак заката. О Боже, южная ночь, как же ты богата на краски! Гранатовый цвет плавно перетекает  в желто-зеленый, затем в небесно-голубой, затем в насыщенно-синий, наконец, над всей этой вечерней радугой повисает сплошная чернота. Она пронизана мерцающими желтыми звездами, красными огнями самолетов и ветряных мельниц. Высоко в небе закрепился тоненький серп молодого месяца. Такой противоречивый и неоднозначный день ушел красиво, будто поклон отвесил. Не могу больше думать ни о чем постороннем. Любуюсь небом, пытаюсь запомнить последовательность цветов. На вопросы отвечаю невпопад.