Умер дедушка

Ожидаемо, но как всегда неожиданно. Запущенная почечная недостаточность. Доживание в режиме гемодиализа последние три года. Уремическая кома в конце.

Было ощущение выхода из этого состояния, начал реагировать на внешние раздражители. В один день жестами показывал да/нет, пытался встать. Все мимо. Костлявая забрала.

Не старый по меркам современного общества — 74 года. Про таких говорят «хороший был мужик», простой, малообразованный, трудяга-работяга. На Википедии про него не напишут, и в книгах уж точно нет. Всю жизнь отдал сельскому хозяйству. От зари до зари в полях. Дома — молчаливый, как приведение, всегда будто бы за бабушкиной тенью, но всегда на подхвате. Абсолютный бытовой инвалид. А я еще удивлялась, как же он без бабушки один будет справляться… Опередил.

Не пил, не курил, гусей разводил. Трактор свой любил. Но все же не так сильно, как салатовый москвич.

Москвич был дорог сердцу, ведь все свои истории всегда начинал со слов «вот мы с бабкой один раз на москвичу поехали…». Думается, и бабку любил. Конечно, любил.

Много рефлексирую.

Зачем? Для чего? И кто мы в этой жизни. Зачем она так быстротечна и зачем конечна?

Ответов не нахожу.

Смотрю на своего ребёнка.

Разве мой дед был когда-то таким маленьким? Не может такого быть. Дед —это дед.

Разве он тоже, балуясь за завтраком, дул пузыри в стакан с молоком? Не может такого быть. Дед — это дед.

Разве он тоже когда-то терял своих близких и плакал от своей утраты? Не может такого быть. Дед — это дед. Кого ему терять.

Разве он умер? Не может такого быть. Дед — это дед, у него дела, ему завтра еще гусей кормить, а он их на похороны променял… эх, дед.