Когда-нибудь я расскажу внукам о нашей любви. Когда-нибудь, через много лет. В тёплый летний вечер,провожая закат. Смущаясь. Путая года и детали. Не помня мелочей. Говорят любовь-это подарок...Нет любовь-это заготовка,приготовленный для рисунка холст. Без эскизов, схем, подобранных цветов. Это всего лишь знак,указывающий дорогу. Мы сами придумали наш рисунок. Мелками. Карандашами. Углем. Маленькими мазками и резкими рывками. Выходя за контуры и рамки.
Но мы рисовали вместе. Ты крепко держал меня за руку сквозь годы и преграды. Не давая забыть,что наш труд не напрасен.
А я смотрела на тебя и молилась, чтобы ты не разжимал ладонь. Тонула в твоих глазах, и та синева придавала мне сил.Все думали, у нас есть секрет. Пытались разгадать, купить, выменять, обмануть...
Наивные. Они не понимали: никакого секрета нет. Он лишь в том, что я безоговорочно верила тебе, а ты готов был продать душу прохожему бродяге, лишь бы я улыбалась.
Когда-нибудь я расскажу нашим внукам о нашей любви и с последним вздохом, что отмерян мне на этом свете, скажу: "спасибо, Господи,за то что дал нам возможность дорисовать этот рисунок".(с)
