История одной любви...

Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не для того, чтобы рассказать как мне тут живется. Я пишу, чтоб рассказать вам свою историю. Историю моей большой любви.
И еще хочу сказать, что любовь не умирает. Даже на том свете. Даже если её пытаются убить, даже если этого захотите вы.Любовь не умирает. Никогда.

Мы познакомились 31 декабря. Ясобирался встречать Новый год со своей третьей женой у своих старых друзей. Моя жизнь до её появления была настолько никчемной и ненужной,что очень часто я спрашивал себя:
Для чего я живу? Работа? Да, мне нравилось чем я занимался.
Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня их не было.
Теперь я понимаю, что смысл моей жизни был - в ожидании этой встречи.

Яне хочу описывать её. Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб выдействительно поняли, какая она. Потому, что каждая буква, каждаястрочка моего письма пропитана любовью к ней и за каждую ресничку,упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать все.

Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если быона пришла одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги и подошел бык ней в первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с нейбыл мой лучший друг. Знакомы они были всего пару недель, но из его устя слышал о ней очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её.

Когдапробили куранты, и были произнесены тосты я подошел к окну. От моегодыхания окно запотело и я написал: "ЛЮБЛЮ". Отошел подальше и надписьна глазах исчезла. Потом было опять застолье, тосты. К окну я вернулсячерез час. Я подышал на него и увидел надпись "ТВОЯ". У меняподкосились ноги, на несколько секунд остановилось дыхание...

Любовьприходит только раз. И это человек понимает сразу. Все, что было в моейжизни до это дня - была мишура, сон, бред. Очень много слов есть этомуявлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер, потомучто я понял, я увидел в её глазах, что этот день - тоже первый день веё жизни.

Второго января мы переехали в гостиницу, ипланировали купить свой маленький уголок. У нас вошло в привычку писатьдруг другу на окнах записки. Я писал ей "Ты - мой сон". Она отвечала"Только не просыпайся!" Самые сокровенные желания мы оставляли на окнахв гостинице, в машине, у друзей дома.
Мы были вместе ровно два месяца.
Потом меня не стало.

Сейчася прихожу к ней только когда она спит. Я сажусь к ней на кровать, явдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Нефизическую, а душевную.

Все эти восемь лет она встречает Новыйгод одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет.Еще я знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждыйдень. Но я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно незапотеет.

Прошлый новый год был необычным. Не хочурассказывать вам секреты потусторонней жизни, но я заслужил одножелание. Я мечтал прочитать её последнюю надпись на стекле. И когда оназаснула, я долго сидел у её кровати, я гладил её волосы, я целовал еёруки... А потом подошел к окну. Я знал, что у меня получится, я знал,что смогу увидеть её послание - и я увидел. Она оставила для меня однослово "ОТПУСТИ"

Этот Новый год будет последний, который онапроведет в одиночестве. Я получил разрешение на свое последнее желание,в обмен на то, что я больше никогда не смогу к ней прийти и большеникогда её не увижу. В этот новогодний вечер, когда часы пробьютполночь, когда вокруг все будут веселиться и поздравлять друг друга,когда вся вселенная замрет в ожидании первого дыхания, первой секундынового года, она нальет себе в бокал шампанского, пойдет к окну иувидит надпись "ОТПУСКАЮ"...