Лет пять назад мы сняли квартиру на Каховке. У семьи, муж и жена. Говорят, младший его брат сидит в тюрьме, отец умер давно, мама слегла от тяжелой болезни и тоже умерла. Мужчина этот был явно выпивающий, агрессивный, озлобленный. Ну не наше дело. Попросил только разобрать кладовку и все выкинуть.
Разобрали. В одном чемодане я нашла дневники его мамы. Не удержалась. Читала весь вечер и ночь. Это было открытием. Насколько внутренний мир человека удивительно не похож на его окружение (обстановка в квартире, близкие люди). Этот мир внутренний, потаенный, увлекательный. Там жизнь, переживания, чувства, душа...
Она была удиветильно чувствительной девочкой. Поэтичная, наверное так, летала в облаках. Барды, Вознесенский, Ахмадулина... Школьный и студенческий литературные кружки, поэтические вечера. Окончательно и безповоротно влюблена в НЕГО. Так и было, везде было написано ОН. Старше ее намного, взрослый мужчина, занимал пост в каком-то исследовательском институте, путешествовал, пользовался успехом у дам. С ней у него было просто приключение, она любила его всю жизнь, а он периодически возникал в ее судьбе, она страдала, а у него были другие женщины.
Она вышла замуж за другого. Не любила, просто вышла за того, кто ухаживал, устала ждать и все равно ждала. Всю жизнь! Тот за которого вышла, начал пить и бить. Терпела, рожала детей. Старший сын болел. Сколько боли, страданий, слез, бесонных ночей...Врачи, больницы, мамина боль...Второй сын. Ободранные коленки, детские обиды, бессоные ночи, школа. Дети растут, муж пьет и бьет. Она терпит. И только долгожданные, случайные встречи раз в пятилетку. Тут она расцветала, она Женщина, она любима, пусть только в мечтах, в реальности очередное мимолетное приключение для НЕГО. "Недолго, но летала..." Потом опять грусть, с маленьким маячком надежды, что вдруг когда-нибудь они встретятся снова, и тоска по той огромной и счастливой любви, которая могла бы быть.
Во всех дневниках любовь к детям, бесконечная, светлая, с нежностью и болью, тревогой за своих птенцов, своих маленьких мужчин. Любовь к Мужчине, безрадостная, безнадежная, но держащая ее на плаву этой полной ненависти и унижения жизни с тем.
Ей уже за сорок. Болеет. В дневнике только жалобы о очередные обиды на мужа. Дневник закончился.
...
Сын пришел за ежемесячной платой.
Протягиваю ему чемодан. Говорю:
- Там мамины вещи, заберите.
- Выкиньте, я же сказал.
- Там ее записи...дневник...
- Выкиньте!
Ушел. Не захотел читать о том, как его любили, по ночам гладили по волосам, шептали сказки, и как любили не его отца. Я убрала чемодан на дальнюю антресоль. Через месяц мы уже забирали наши вещи с милицией. Они заселили туда таджиков, те точно выкинут, они не умеют читать.
