Милый бармен в ресторане отеля предупредительно взял бокал, увидев, что Саша направляется к нему.
- Как обычно, два белых?, - искренне улыбнувшись, на ломаном английском уточнил он.
- Нет, - ответил Саша, - Пожалуйста, два стакана красного вина.
- Стакана?, - брови бармена удивленно поползли вверх.
- Да, - твердо ответил Саша.
«У гостей свои причуды», - примирил себя с нарушением протокола араб, и стал наливать вино в стаканы.
Неожиданно за его спиной «выросла» фигура начальника. Босс бросил извиняющийся взгляд на заказчика, и яростно зашипел на ухо подчиненному о непозволительности использования для вина какой-либо тары, кроме бокалов.
Перепуганный бармен кивнул в Сашину сторону - мол, его прихоть.
Теперь уже брови начальника удивленно поползли вверх.
- Для вина нужно брать бокал!, - с напором отчеканил он.
- Я знаю, - невозмутимо ответил Саша, - но сейчас мне нужно налить вино в стаканы.
- Это - по-колхозному!, - поучительно выставив указательный палец, по-русски ответил важный сотрудник ресторана, и удалился, гордо запрокинув голову.
Занавес?
О, нет! Самое начало забавной и трогательной истории о приготовлении глинтвейна в Египте.
Два стакана с красным вином стоят перед нами на красиво сервированном столе. Саша ловкими движениями добавляет в вино пряности, сок лайма, дольку апельсина и свежую мяту… Да, можно еще яблоко, но мы предпочитаем без… И можно бы меда, но удобнее сахар… И чуть позже, уже для согретого…
Итак, следующий этап: два стакана рецептурно сдобренного вина отправляются в микроволновку.
Милый бармен наклоняется через стол, не веря своим глазам, когда Саша достает два дымящихся ароматных напитка.
- Оно горячее?, - спрашивает он.
- Очень горячее, - подтверждает Саша.
- В Украине так пьют?, - следует то ли предположение, то ли догадка.
- Да, этот напиток пьют в холодное время года - он очень вкусен и прекрасно согревает.
Бармен изумлен.
А почти готовый глинтвейн перемещается ко мне на стол.
Мы добавляем в стаканы сахар, перемешиваем его изящными ложечками, и хохочем над забавностью ситуации.
Меня беспокоит горло, я кашляю и мерзну. И мы уже обсудили это с барменом за завтраком и за обедом. Я делюсь идеей:
- Объясни ему, что это для меня. Он знает, что я болею, ему станет понятнее…
Саша соглашается - мы ценим моменты общения с этими совсем другими и потому такими интересными людьми, мы радуемся поводу и возможности обменяться частичками культур, знаний, обычаев, привычек…
И вот, два новых бокала с будущим глинтвейном отправляются в микроволновку. Около бармена уже трое коллег-наблюдающих. Они с интересом следят за процессом, внимательно слушают Сашины объяснения о холоде и моем недомогании, пересказывают друг другу что-то по-арабски, кивают головами…
Мы сидим за столом, добавляем сахар в ароматный темно-рубиновый напиток и веселимся продолжению истории.
- Что же будет дальше?, - задаюсь вопросом я, медленно смакуя горячую жидкость, все больше согреваясь с каждым глотком, наслаждаясь тем, как тепло разливается по груди и плечам, как стекает оно к кончикам пальцев, согревая холодные ладони.
Саша вновь подходит к бармену. Тот заранее начинает наполнять стаканы. И опять наблюдающие появляются будто ниоткуда. В микроволновке танцуют медленный вальс два стакана… За этим необычным танцем наблюдают несколько пар глаз. Наш официант, приветливый, жизнерадостный араб, наконец набирается смелости, приближается к Саше, и доверительно заглядывая в глаза, спрашивает:
- Скажи честно, это виагра?...
……
- О ужас!, - восклицаю я. На моих щеках румянец, то ли от глинтвейна, то ли от осознания: это так они истолковали Сашин комментарий о моем нездоровье, о том, что напиток - для меня?!
- Расслабься, - с доброй улыбкой говорит муж. Он обнимает меня. Я закрываю глаза, прижимаясь к его плечу. «Просто анекдот какой-то!», думаю я и улыбаюсь.
Саша держит в руках два новых стакана - очередную пару героев вечера. Над ними красиво закручивается пар. Шульпа - говорливая красавица-индианка из Лондона - подбегает к нему.
- Что это?!, - удивленно распахиваются ее глаза.
И вновь звучит история о волшебном напитке, показанном в холод…
- А можно попробовать?, - следует вопрос с индийской непосредственностью.
- Конечно!, - великодушно отвечает Саша, и один из стаканов делится на два.
До нашего столика добираются только полторы порции.
- А где остальное!?, - поражаюсь я.
- Я угостил Шульпу, она тоже заинтересовалась.
- Здорово!, - я чувствую искреннюю радость.
- Но неужели в Лондоне такого не знают?, - удивляюсь и делаю первый глоток, - О Ужас! Он же не сладкий!
Я вскакиваю, на ходу хватаю пакетик сахара и подбегаю к ее столику. Шульпа видит в моих руках фирменную упаковочку и вскакивает навстречу:
- Да! Сахар! Конечно! Я тоже так подумала!
- Прекрасный напиток, - продолжает она, - Я чувствую тепло везде, - ее красивые руки касаются красивых плечей в красивой одежде… Индия - я ощущаю ностальгический укол и, прогоняя его, говорю:
- Напиток удивительный. У нас его очень любят. Можно добавить яблоко, можно мед, можно бадьян… Ты же наверняка специалист в специях! Готовь по вкусу.
Прекрасная индианка кивает мне и приподнимает бокал.
За соседний столик усаживается шумная компания наших земляков. Нет, мы еще не знакомились, но я слышу родные речевые обороты. Молодые, беззаботные, веселые. Они много смеются, болтают без умолку, успевая с аппетитом поглощать вкусные и красивые блюда... Вдруг, один из них встает и громко чеканит:
- Будьмо!
Еще одна компания живо откликается на тост. Подходим к их столику, радостно приподнимаем наши стаканы и мы с Сашей.
- А вы откуда?, - спрашивают они, - Киевляне? Классно! А мы из Одессы.
Ребята рады знакомству. Мы интересны им: наши улыбки, наш уют, наши дети - все то, что в скором времени намереваются обрести они.
- Ух ты… У вас глинтвейн! И мохито для деток… Ну конечно! Все ведь есть: и мята, и лайм…
- А с ромом можно делать классический мохито для взрослых, - делится опытом Саша.
- Как здорово вы придумали! А мы не сообразили…
- Вы ведь только вчера приехали?, - я демонстрирую свою наблюдательность, - Ну вот... Поживите здесь с наше, и у вас все будет.
Мы возвращаемся за столик. Нам легко, тепло, уютно, радостно. Я обнимаю ладонями горячий стакан. Делаю еще один глоток. Кладу голову на плечо мужу.
- Я люблю тебя!, - он целует мои губы. Теплый запах апельсина, мяты, пряностей…
«Да, еще и виагра… Вполне», - с улыбкой думаю я…
Эпилог.
Наш последний ужин в отеле. Нам печально. Ставшие привычными столики, окна, приборы кажутся почти родными…
Я встаю из-за стола. Мысленно прощаясь, обвожу взглядом ресторан. Недалеко сидит та самая большая молодежная компания одесситов. Они улыбаются, поднимают ладони, машут мне… Я с легкой грустью улыбаюсь в ответ.
На их столе - стаканы с дымящимся глинтвейном.
