Заметки про Мишку и Мамашку

Ну что же. Мы растем. Я вширь, Мишка ввысь. Хотя нет, Мишка вширь тоже. Щеки достойные и пузо знатное. Бум делать зарядку. А мамашку пробило на пиво. Да-да, нет бы что-то аристократичное, шампанское хотя бы. Так нет. Пыво. Да еще нефильтрованное. При дите не пью. Дома не дают. Приходится тайком. Недавно была картина маслом.

Еду с работы уставшая, никакущая и понимаю, шо если не выпью своего любимого нефильтрованного и не съем хотдог по-французски, то все - конец. Не какой-нибудь, там стейк-рибай, а именно хотдог из этих всем известных палаток. В общем купила я все это. Зашла в подъезд, но домой не поехала (бо дома бабушка грызет печень и правильно делает). Короче, спустилась двумя этажами ниже, поставила сумки, на подоконник и...выходит гад сосед покурить. А там та самая картина маслом: Тетка в норковой шубе, норковой шапке с банкой пива в руке, жадно вгрызается в торчащую сосиску. В общем, дядько заржал и убежал курить на другой этаж.

С завтрешнего дню садится мамашка на диету, ибо усе пиво поселилось на жп.

Мишаня бегает с каждым днем все быстрей. На днях напугал. Оставила сынулю бабушке на выпас. Стою на кухне, мою посуду. И вдруг што-то шевелиться у меня в районе колена. Я, практически с воплем "кийа" отпрыгиваю и обнаруживаю собственного сына, сладострастно присосавшегося к помойке. Он, видите ли, соскучился и подобно сказочному колобку удрал от бабушки и самостоятельно отыскал блудную маман.

.