Ах...как прекрасно сказано...

Мой хороший, за что нам теперь холода,холода,

если май на дворе, мостовые – и те расцветают,

будто эта весна обо мне совершенно не знает

и роняет в стихи, словно камни, другие слова…

Город – праздничный луг, и пестреют прохожих глаза,

что фиалки – от бархатных черных до светлых и нежных,

а во мне увядает все тот же несмелый подснежник,

не умеющий выждать зимы отступающей зла.

И слетает в ладони черемух пушистый снежок,

тот, кто высох давно, под весенним лучом оживает,

я теряюсь в толпе, прижимаясь к тебе, чуть живая,

и сказать не могу, и под сердцем взведенный курок.

А быть может, что там – на хребтах необроненных слов,-

вырастают ромашки, но их не увидишь под снегом,

и за дымкой усталой, наверное, прячется небо… –

бесконечное, словно уснувшего Бога любовь.

~Эля Григ~

Irene Suchcki