Улыбайся всегда, любовь моя...
Мне не близка идея ухода понарошку. Дело не в том, что я такая
решительная, а в том, что такая трусливая. Если есть хоть капля
надежды, что все можно исправить, я останусь. Я буду штопать -
шилом и дратвой или бисерной иглой и собственными волосами, как
раньше зашивали колготки. Я буду клеить чем придется - хоть
двусторонним скотчем, хоть смолой, хоть «Моментом».
Да я просто согласна складывать кусочки и держать их - часами,
сутками, - а вдруг прирастут. Я буду соединять огнем, холодом и
железом, до тех пор, пока надежды не останется. Потому что боюсь не
использовать все шансы, боюсь этого, догоняющего через годы,
сознания: я не сделала все, что могла. Понять однажды, что если бы
в «тот» момент я заплакала, промолчала, закатила истерику, солгала,
закрыла глаза - не важно что, - то все бы наладилось…
Поэтому я лгу, плачу и закрываю глаза до последнего, пока
мерцает возможность. Но однажды. Когда все рассыпается. Когда не
видишь того, что хочется, - ни в очках, ни прищурившись, ни искоса,
ни в самом кривом зеркале. Когда ну все уже, все, хоть себе не ври,
дура. Тогда я ухожу. Не гордо так, картинно, налегке, а угрюмо
собираю манатки, все свое, чтобы не было поводов вернуться «за
дисками, за книжкой, за кошкой», и безобразно уползаю. Фотографий
всегда оказывается больше, чем вещей, и они невыносимо тяжелы - но
свое не бросают. Оставить нельзя, хотя и не от врага уходишь, но
точно так же нельзя оставить навсегда ребенка самой лучшей бабушке.
Это моя плоть, мои воспоминания, другим они ни к чему.
Да, и вот со всем этим барахлом я ухожу, горестно подвывая,
втайне рассчитывая, что меня догонят и дадут все, что хотела, уже
на моих условиях (но я в любом случае не вернусь, это не шантаж, а
попытка перейти в новое качество). Но ни разу такого не случалось.
Одуматься и жить по-старому - предлагали, а вот нового - никогда.
Потому что есть предел, после которого жизни нет, ни птичек, ни
рыбок, ни цветов, ни амеб, одна только пустая земля. И на это потом
возвращаться? Нет уж...
Моя любовь во мне, она никуда не исчезает, меняются только
объекты. Не нужно к ним привязывать чувство, которое генерирую я
сама. Они - всего лишь повод. Есть только я и божественная любовь.
А мужчина всего лишь стоит против света, и мне только кажется, что
сияние от него. Теперь, когда его нет, любовь все равно осталась,
любовь - она вообще, она ни о ком. ..
Марта Кетро "Улыбайся всегда, любовь моя"
