Море.

Начинаю серию публикаций о своем греческом отдыхе. Очень хочется поделиться всем, что на душе накипело :) В день по главе. 1. Море. Как же я скучала. По твоим волнам и их белым гребням, по прибрежному морскому бризу - так, кажется, красиво называется этот ветер, по золотистым бликам на воде, по соленому запаху, витающему в воздухе. Ступаю и проваливаюсь в песок. Белый, горячий, весь усыпанный какими-то мельчайшими золотистыми частицами. Они повсюду. Они прилипают к телу, делая кожу особенно красивой и придавая ей солнечный блеск. Они плавают в толще воды, заманчиво переливаясь и радуя глаз. Я люблю посидеть на берегу, пересыпая песок из руки в руку, пропуская песчинки между пальцев. Почему-то в эти минуты хочется говорить о вечном. По волнам я скучала особенно. Слушаю, как они поют, набегая и пенясь у щиколоток. Музыка прибоя рождает в душе ответные чувства. Не останавливаясь, захожу по плечи в прозрачную воду. Уплываю далеко от берега и качаюсь, как островок.  Волны, определенно, придуманы для бездельников. Отдаю себя во власть воды, не двигая ни единой конечностью. Иногда получаю в лицо горсть соленых брызг. А ты с характером! Заглядываю в глубину. Метра на три вниз видно дно. Чистое, песчаное, похожее на лысину, из которой местами торчат волосины-водоросли. Какое же блаженство просто наблюдать и впитывать все вокруг! Далеко, у берега в единый гомон слились крики отдыхающих. Там, поодаль, носятся парусники, пытаясь приручить непослушный ветер. Вокруг в серой дымке причудливо встают горы. На воде танцуют солнечные блики. Я - мелкая песчинка на волнах этой огромной морской пучины. Я наблюдаю за всем: тихо, безмолвно, отключив мысли. Они вспыхивают в голове и тут же потухают, как падающие звезды. Море относит мою память к пушкинской "Золотой рыбке". Оно тоже живет своей жизнью - как и море старика. В первый день встречает меня штилем, во второй - еле колышется, как будто дышит. На третий уже вздымает волны. А далее штормит, бросается брызгами, сбивает с ног. Ветер треплет листы одиноких пальм и звенит в ушах, мокрых от соленой воды. В голове все время крутится строчка из стихотворения, памятного со студенческих лет: "Нынче ветренно и волны с перехлестом..." "Волны с перехлестом". Как емко сказано, как образно... Я бегу к морю даже ночью. Я не могу избавиться от манящего чувства: как будто сирены увлекают меня своей песнью, и я уже не властна над собой, не в состоянии решать - идти мне или нет. Ноги несут к волнам. Темно, хоть глаз коли. Ступаю осторожно по берегу. Где-то за горизонтом, где море сливается с небом (а ночью превращается в сплошную черноту) переливаются огни городов и отелей, ресторанов и прибрежных кафе. Прямо над головой повис звездный ковш: такая родная Большая Медведица! Море в ночи особенное. Чудится будто это колоссальный организм, который дышит каждой своей волной: мирно, тихо, неторопливо, плавно вздымая грудь. Немного жутковато от такой фантазии. Оно живое. И если пожелает, возьмет на свою ладонь и разобьет, как щепку. Иногда я возвращаюсь к морю на закате. Ветер беснуется, того и гляди разорвет флаги на мелкие кусочки. Пальмы клонит в одну сторону. На солнце смотреть не больно. Оно уже потеряло свою силу. Нежное и цвета у него тоже нежные. Мягкий розовый на песке, на воде - на всем вокруг оставляет свою легкую поступь. У моря волшебная природа. На каждой пяди земли поселился свой оазис: пышные пальмы, кустарники в человеческий рост, зелень под ногами, похожая на ковер, местами сочная, местами выгоревшая на солнце. А какие здесь цветы! Насыщенно-алые и нежно-розовые,  удивляющие изобилием всевозможных оттенков: бордовый, малиновый, фуксия. Пышные, роскошные, с огромными бутонами. Иногда эти кусты оживают и жужжат голосами сотен пчел, укрывшихся в тени медовых лепестков. Подобно заядлому туристу не расстаюсь с фотоаппаратом. Я хочу забрать, увезти в холодную и не такую щедрую на краски Столицу кусочек этого лета.