Синоптики опять чего-то напутали. Два дня назад собственными ушами слышала прогноз на одной радиоволне: снега, мол, не будет - и точка. А тут такое. Вся Москва увязла в пробках. Выбегаешь из магазина - и вот она, сказка. В городе предсумереченое состояние: когда вот-вот, с минуты на минуту, начнет вечереть. Спешку лучше отложить на потом. На другой день, когда-нибудь, только не сейчас. И медленно пройтись. Дохожу до аллеи, с одной стороны обрамленной ровным рядом деревьев, припорошенных снегом, с другой - старым каменным забором. Она вся насквозь пронизана теплым апельсиновым светом фонарей. А в нём кружатся снежинки: медленно порхают, поблёскивают серебром, метут крест на крест. Как я люблю такой снег! Не больно бьющий в лицо, а мягко шуршащий по капюшону. И он все шепчет, шепчет с небес. Эта зимняя зарисовка возвращает к эпизодам из "Иронии судьбы". Музыки Таривердиева не хватает. Хотя бы "Снега над Ленинградом". Как может быть такая сила в такой хрупкой музыке? И почему в ней - в этой музыке - так бесконечно уютно? И почему от неё так светло? Не как от солнца - по-другому свтетло. Как от первого и такого долгожданного снегопада. О насущном думается плохо. Хорошо - о вечном. Я думаю о себе. Мне кажется, что я вышла из куплетов тех песен, что положены на его музыку. Или из фильмов. А если быть совсем точным, то из сказок. Лучше бы мне там и оставаться. Или вот еще. Представляю, что я герой не своего времени. Ах, как бы мне хорошо жилось, к примеру, во времена, когда жилось Пушкину. И запал есть, и силы, и желание, а приложить не к чему. "Он родился не в свое время" (не в том месте - другая интерпритация) - высоко писали о своих героях классики. По мне, так это ни что иное, как красивое оправдание собственного безделия. Так проще, вы не находите, думать, что во всем виновато "другое" время?
-------------------------------------------------------------------------
Глубоко за полночь я снова стану любоваться снегом - уже из окна своей квартиры. Шуршит по-прежнему, поблескивает в свете фонарей. На улице ни души, и тем сильнее заметна одинокая парочка под моим окном. Они оставляют следы на выпавшем снеге. Вот она скатала снежок, запустила в него. Он лепит ответный. Здорово. К ним хочу. В жизни каждого человека есть место волшебству. Без него нечего будет вспомнить в старости. Или сидя на облаках, как многие любят думать. Вспомнился фильм "Мачеха", не наш - с Джулией Робертс. Где героиня Сьюзен Саррэндон отправляется лунной зимней ночью кататься с дочкой на лошадях. Вот оно где волшебство. Оказывается, оно сотворимо и без волшебной палочки. Только надо додуматься до него, позаботиться о нем заранее, потратить время и деньги, чтобы достать лошадей, потратить силы, чтобы не спать полночи (а завтра на работу с синяками под глазами, и этот противный будильник!)
...Достаточно на сегодня словоблудия. Пойду творить волшебство. Подожду на парковке мужа, побродим под снегом в свете фонарей. Ничего, что уже час ночи, не правда ли? Напротив даже - чудесно получается.