дорога

Снова дорога, снова одна.. снова всё с нуля и не хватает чего-то… Но всё будет, надо только собраться с силами, окончательно поверить в себя и хорошо продумать.
Продолжаю учиться и все получиться… а в окнах электрички, как всегда, исчезают деревья, - сколько лет они прожили уже? Что видели? Возможно даже видели чистое поле или деревушку, спокойно существовавшую на этом месте. Но деревни уже нет, теперь на этой земле лежат тяжелые рельсы, на которых круглосуточно кипит жизнь. А деревья стоят, вцепившись всеми корнями в уставшую сухую землю, стоят, покрытые пылью и грязью дороги, стоят, задыхаясь от смога, - зловония от сгоревших тел таких же, как они, и смотрят вслед уезжающим поездам… кто знает, рады ли они своей участи, тому, что выжили в этой незримой борьбе с человеком. Остановка. Люди. Люди, с озадаченными лицами, также покрытые дорожной пылью и скрытые за пеленой туманной дымки. В хмурой толпе лучик солнца – встретились две подруги, изнутри освещаются нежным приветствием, и тут же сливаются с толпой. Тень забот упала на немолодые уже лица. Тронулись и полетели дальше. И снова деревья, снова дома.. а в домах скрыты истории: романы, поэмы, драмы и трагедии. И каждому обитателю каждого дома кажется, что его-то история самая оригинальная, гениальная, самая-самая. Но сейчас никакого развития действия в этих рассказах – добраться бы поскорей до дома, скрыться в прохладе деревянных стен от дыма, от рыжего солнца, которое странным светом сквозь эту дымку просвечивает. Ни один пейзаж не трогает мое сердце так, как старые деревянные дома, окруженные уже не садовыми – дикими яблонями и вишнями, плодами которых кормятся теперь обитатели леса и ребятишки из соседних дворов. После обеда ребята собираются в поход в соседний заброшенный дом. Веревки, рюкзаки, перочинные ножики… Бог знает, что они еще берут с собой. Собираются в условленном месте и пробираются к калитке. Лучше даже обойти дом сзади, чтоб из деревни никто не видел. Кто-то (самый смелый) пробирается сквозь высокую траву, сухостой и крапиву первым. Он-то и находит вдруг куст сладкой, ароматной малины, которая растет справа от крыльца. Она когда-то совсем у забора росла, но теперь она тут хозяйка- цветет, где хочет, растет, где хочет. Дети обступают этот куст со всех сторон, ищут ягоду побольше и послаще. Беззаботное время летит быстро, смеркаться начало, солнце тускнеет и спускается уже почти на крышу одинокого дома. Малыши так и не решаются зайти внутрь. Завтра после обеда им снова предстоит поход. Детвора разбежалась на ужин, которым родители будут стараться их накормить. Но аромат сладкой малины всё благоухает еще на маленьких ладошках. Сочные капли прочно поселились на майках и рубашках.

А одинокий дом, в котором тоже когда-то кипела жизнь, остается один. Солнце едва дотронулось до его крыши и скрылось за горизонтом. Обшарпанный и полуразрушенный днем, сейчас он становился крупным и значимым для самого себя; ведь сумерки скрыли все его недостатки. Жаль, что все больше коттеджей, все меньше таких добротных (хоть и оставленных прежними хозяевами) домов. Все меньше историй скрывается на чердаках… ах, сколько тайн и открытий удерживают на своей, подчас недосягаемой, высоте чердаки…

Но вот уже и знакомые домики показались, сияют в лучах вечернего солнца облупившиеся заборы. Пора…

8.08.10г.