.

Любая боль становится вчерашней,

Но ежегодно в середине лета

Бросается с водонапорной башни

Очередная юная Джульетта.

А где-то пролетают поезда

Маршрутом в Никуда из Ниоткуда.

Так жизнь проходит - в ожидании чуда,

Которого не будет никогда.

И я спешу по паутине улиц,

Лечу на свет с энтузиазмом мотылька,

А в небе - как набор китайских блюдец

Плывут и пропадают облака.