Любая боль становится вчерашней,
Но ежегодно в середине лета
Бросается с водонапорной башни
Очередная юная Джульетта.
А где-то пролетают поезда
Маршрутом в Никуда из Ниоткуда.
Так жизнь проходит - в ожидании чуда,
Которого не будет никогда.
И я спешу по паутине улиц,
Лечу на свет с энтузиазмом мотылька,
А в небе - как набор китайских блюдец
Плывут и пропадают облака.