****

Восемь лет. Там, на улице, дышит сад.
И до детства - подать рукой:
Мама рядом. Мне в косу вплетает бант, 
тонкий бант с золотой каймой,
Мама что-то поет, говорит "постой", 
золотую ласкает прядь,
Я прошу поскорее - в окошках зной 
манит солнцем, к реке, гулять...
Восемнадцать. Коса не по моде мне 
/ режут ножницы до плеча /.
Гладят руки мамины по спине, 
а в глазах облака - печаль.
Двадцать восемь. Беру на ладонь виток, 
светло русый пшеничный мед,
Дочка просит быстрее - в окне ее 
бесконечное небо ждет....
Прижимаю к груди золотистый свет...
Вспоминается тонкий бант,
И для мамы цветов полевых букет
ровно детство тому назад...
Я шепчу точно так же, как мне она - 
"тише, доченька, не спеши",
Только дышит на улице влажный сад 
и зовет торопиться жить...

Оксана Кесслер