Он выдумал ее холодными ночами:
характер, нежный образ и даже цвет волос.
Он рисовал ее движения стихами,
свои томленья пряча в дыму от папирос.
Он выдумал ее, не веря, что такая
у Бога для него уже припасена.
А Бог, молитвой тихой с седых небес стекая,
лишал его опять такой мечтою сна.
Он выдумал ее и даже не поверил,
когда забилось счастье в его мужских руках.
Любовь опять вошла в захлопнутые двери
и нежным поцелуем осела на висках.
Он выдумал ее - зовет теперь своею.
И каждый новый день доказывает вновь:
выигрывает тот, кто пожелать посмеет
и кто себе позволит принять свою любовь!
