Я смотрю на парижское серое ночное небо. Капли дождя стекают по маленькому окну в мансардной крыше. Если подойти к окну можно увидеть крыши парижских домов, стены, увитые плющом. В окне дома напротив горит свет - пожилой француз что-то готовит на своей уютной кухне. На стенах нашего маленького номера- обои в розовый горошек. В соседней комнате слышатся голоса- английская речь кажется родной среди потока чужих француских звуков.
Мы долго бродили под дождем по городу, не вполне еще осознавая происходящее. Потом мы грелись вином в маленьком кафе, через стеклянную витрину глядя на пробегающих элегантных прохожих и уставшие поднимались по крутой лестнице на шестой этаж в наш номер под самой крышей. Он рухнул в кровать и сразу уснул) Я не могу спать. Я смотрю в парижское небо через мансардное окно и мучительно терзаю кнопки телефона. Ведь если я это написала, значит это действительно происходит. Со мной. С нами. Сейчас.
