Начну с того, что НГ - единственный ценимый мною праздник. Я глупый ребёнок всё ещё верю в сказки: люблю дарить их сама, ну и получать в подарок тоже, куда ж без этого.
В предыдущие годы мы с мужем делали всё для того, чтобы 31-е декабря посвятить отдыху. Готовили всё загодя (кроме того, наедаться в 12 ночи - верх неразумности, поэтому стол всегда самый минимальный).
А в этом году всё вышло наперекосяк. Детёныши не дали мне возможности подготовиться, а муж только-только вернулся из командировки, поэтому последний день уходящего года был ознаменован бешеными гонками по рыночным рядам, стрижкой старшего, крошением салата вкупе с заливкой желе. В результате к вечеру имелось в наличии: плохо остриженное дитя, пересоленный оливье (огурцов много), очень сладкое желе (лимон забыла), неправильная пицца (тесто магазинное: никогда больше не буду покупать для пиццы. А надо бы - домашнее). И мама, уставшая и вымотанная, не одетая, не причёсанная (хорошо, предыдущим вечером голову помыла), плюс папа - уставший и ленивый, плюс не желающие вовремя ложиться детки.
Праздничный ужин был подан и съеден ещё в восемь вечера. А к одиннадцати - началу двенадцатого 3/4 семьи уже спало. Причём папа Серго заснул раньше всех...
Обидно стало - до ужаса. И так жалко-жалко себя. Это, я так понимаю, что меня послеродовая депрессия догнала. Ревела я долго, часа два. В сухом остатке после всех всхлипов и причитаний осталось стойкое убеждение, что жизнь проходит как-то не так. Хотелось праздника, бенгальских огоньков и морозного ночного воздуха. Хотелось поцелуя возле наряженной Ёлки. Хотелось хотя бы услышать от кого-то: "С Новым Годом!".
Я всё понимаю: Серго уже не мальчик, ему 38. Он устаёт плюс немного ленив - ему не до песен и плясок. А мне так хочется немножечко чуда. Побросаться снежками и выстрелить хлопушкой, обняться и смотреть на фейерверки, съехать с горки на санках...
Ну вот, поныла, вроде бы и легче стало.
С Новым Годом, Викоша...
В предыдущие годы мы с мужем делали всё для того, чтобы 31-е декабря посвятить отдыху. Готовили всё загодя (кроме того, наедаться в 12 ночи - верх неразумности, поэтому стол всегда самый минимальный).
А в этом году всё вышло наперекосяк. Детёныши не дали мне возможности подготовиться, а муж только-только вернулся из командировки, поэтому последний день уходящего года был ознаменован бешеными гонками по рыночным рядам, стрижкой старшего, крошением салата вкупе с заливкой желе. В результате к вечеру имелось в наличии: плохо остриженное дитя, пересоленный оливье (огурцов много), очень сладкое желе (лимон забыла), неправильная пицца (тесто магазинное: никогда больше не буду покупать для пиццы. А надо бы - домашнее). И мама, уставшая и вымотанная, не одетая, не причёсанная (хорошо, предыдущим вечером голову помыла), плюс папа - уставший и ленивый, плюс не желающие вовремя ложиться детки.
Праздничный ужин был подан и съеден ещё в восемь вечера. А к одиннадцати - началу двенадцатого 3/4 семьи уже спало. Причём папа Серго заснул раньше всех...
Обидно стало - до ужаса. И так жалко-жалко себя. Это, я так понимаю, что меня послеродовая депрессия догнала. Ревела я долго, часа два. В сухом остатке после всех всхлипов и причитаний осталось стойкое убеждение, что жизнь проходит как-то не так. Хотелось праздника, бенгальских огоньков и морозного ночного воздуха. Хотелось поцелуя возле наряженной Ёлки. Хотелось хотя бы услышать от кого-то: "С Новым Годом!".
Я всё понимаю: Серго уже не мальчик, ему 38. Он устаёт плюс немного ленив - ему не до песен и плясок. А мне так хочется немножечко чуда. Побросаться снежками и выстрелить хлопушкой, обняться и смотреть на фейерверки, съехать с горки на санках...
Ну вот, поныла, вроде бы и легче стало.
С Новым Годом, Викоша...
