Творчество Сони Шаталовой

Вчера смотрела статьи о домашнем обучении и случайно наткнулась на творчество Сони Шаталовой, девочки - аутиста, ребенка инвалида. А сегодня нашла еще вот такой сайт http://www.rodon.org/other/vmitssh/ Свои стихи и рассказы Соня стала писать в 6 лет, когда родители впервые узнали, что девочка понимает человеческую речь (прежде думали, что не понимает ничего), и даже откуда-то умеет (научилась) читать, хотя ее не учили. Соня не говорит. Пишет – если ее руки с тыльной стороны касается пальцем доверенный человек, например, мать. Это – моральная поддержка, необходимая, чтобы Соня писала.
Я была поражена ее внутренним миром, тем как она чувствует, что она думает. Обычные здоровые люди часто не имеют такого глубокого богатого внутреннего мира, как эта девочка. А ведь таких людей считаю умственно отсталыми. Приведу несколько примеров ее высказываний в возрасте 8-ми лет.
Какой ответ можно ждать от девочки этого возраста, на вопрос: что такое, по ее мнению, «наука»?
Соня дает определение не детскими словами: «Наука – это система знаний, основанных на сомнении».
Но девочку спрашивают дальше. А что такое «мысль»? Как она определит свое понимание «мысли»? Когда Соню спрашивают, она не смотрит (не может смотреть) на человека. Когда пишет ответ – не смотрит на лист бумаги. Смотрит в сторону, порой – противоположную. И где-то у себя за спиной пишет.
Вновь она дает свой ответ: «Мысль – есть самая великая, после любви, сила в мире».
А что такое стыд? «Стыд это огонь, выжигающий грех из души».
Ну а что же такое сама «душа»? Соня пишет: «Душа – это пустое место в человеке, которое человек может заполнить Богом, или сатаной».
Читала ее стихи и плакала. Сколько боли в ее стихах, и сколько мудрости. Да вот некоторые их них, читайте сами:


О дар бесценный в звуки облачать слова
в союзе сути и звучанья!
Но я...
Мне больно! Господи, Ты слышишь? Больно!
Как долго длится немота!
Как бесконечен океан молчанья!
И вот уже и вольно и невольно
Забралась в душу немота.
Устала ждать. И на свободу
Из плена черепа слова устали рваться.
Тоска диктует сердцу непогоду.
Но неужели я готова мраку сдаться?
Принять в судьбу, найти в нём позитив,
Жить, в мелодраму бурю обратив...
Ну нет, спасибо ! Господи, Ты слышишь?
Я боль перетерплю, я человек, не зверь.
И голос мой тюрьмы разрушит крышу
И в полнозвучный мир откроется мне дверь.
***
Отрезок жизни мы проводим все во сне.
Мы ночью спим – и часто наяву.
Я тоже сплю, и снится мне,
Что жизнью я другой живу.
Я говорю, сама пишу, пою.
Да, да! Пою словами!
Я спела песню моей маме!
И прежнюю всю жизнь свою –
Как сон –
Во сне я вспоминаю.
Неужто это всё со мной?
Всего боюсь, страшусь всего,
Неловкая, немая –
Да полно, это я ли?
Потом я просыпаюсь.
Да, это я. А песни – сон.
А может, и сейчас я сплю?
Запуталась, не знаю!
Когда же я проснусь?
Скажи, молю, о Господи,
К Тебе взываю!
***
Где зарывают свои таланты люди?
В какие тихие места уходит сердца дрожь?
Видит душа или нет, что беднеет?
***
То, что сейчас происходит со мной,
Может кому-то казаться бедой.
То хохочу, то резвлюсь, как шальная...
Можно подумать, и вправду больна я.
Мне холодно и жарко, горько и смешно...
И очень-очень страшно: привычное ушло.
Страх сковал мне душу толстым слоем льда.
Так можно и рассудка лишиться навсегда...
Зову на помощь Пушкина, чтоб овладеть собой.
Поэзия способна держать со страхом бой.
Стихи взрывают страха чёрный лёд,
И счастье меня весною найдёт!
***
Мрак унынья миновал,
Светом точных слов рассеян.
Мыслей горестных обвал
Стал пашней, словами засеянной.
Я – не немая! Я – говорю!
Без звука, но тоже словами.
На пашне взойдут и увидят зарю
Стихи, будто поле с цветами.
Здравствуй, читатель! Да, я молчу,
Но ты мой голос услышал.
Точное слово, подобно мечу,
Пробило молчания крышу.
***
Костёр горел, и пламя пело
О Солнце и о гордости людей.
И голова моя горела
От горечи прожитых дней.
Мне скоро девять. Это вечность
В сравненье с временем костра.
Судьбой мне до конца?
Но он согрел людей.
А я?
Немая, неумелая,
От мира за стеной.
Зовётся аутизмом
Недуг проклятый мой.
Неужто одиночество –
Судьбой мне до конца
И в пепел превращусь я,
Не согрев сердца?..
Костёр заплакал, догорая.
С поленьев капает смола.
И плачу я. Ведь дорогая
Цена безмолвья. Боже, дай слова!