Знаете, мне грустно. Грустно от того, что для того, чтобы узнать о том, что пережили наши бабушки, дедушки, а у кого-то из нас, как и у меня и родители, о не таком уж и далёком ещё прошлом, нужно писать книгу. Грустно, что не передаётся история семьи от поколения к поколению. Что в своём желании оградить наших детей от бед и невзгод, мы перестали рассказывать им такие простые и трагические истории. Хотя нет, даже не трагические. Это просто истории жизни наших семей...
Читала, как о чём-то родном и близком. Большая часть описываемых событий мне известна от моих близких. Бабушка, глубокобеременная, везущая деток-погодок в цинковой ванночке набитой соломой в лютый мороз в поисках хоть какого-нибудь жилья...Двухлетняя мама моя, стоящая на табурете и восклицающая: "А лёдину, а Талина - ала! (за Родину, за Сталина - ура!" - и получающая за это кусочек сахара от советских военных...Оладьи из лебеды, суп из картофельных очисток и слёдочных голов, выброшенных под откос сердобольным поваром из проходящего мимо воинского эшелона...Детские трусы из подкладки воинского ремня...Муж, предавший гадко и подло - пришёл с войны живой, но с другой женщиной и оставил бабушку без средств к существованию - она не получала пособия ни за потерю кормильца, ни каких алиментов, ни какой другой помощи...Сгоревшие документы, в связи с чем бабушка так и не удостоилась награды за "Доблестный труд в тылу"...Рассказ о жутком колхозном ярме... Много-много-много чего...
Лишь бы не было войны...
