Простим отцов усталую небрежность
И матерей припадочную нежность -
Их просто не хватает на детей.
Россия наша держится на бабушках,
И вся Россия в бабушках и башенках
Невыветренной совести своей.
О них обыкновенно не заботятся,
И все-таки они всегда в цене,
Поскольку не бывает безработицы
У бабушек в таинственной стране.
С глазами всепрощающе печальными
Они в домах, ютятся по углам
Машинами стиральными, качальными,
Машинами, что плачут по ночам.
И бабушки, стирая или стряпая,
Когда тоска по детству их берёт,
Впадают в детство,
Словно реки странные,
Которые текут наоборот.
Под их очками скрыты грады Китежа,
А взглянешь под особенным углом -
Качается на пальце, как на витязе,
Наперсток, будто крошечный телом.
Жесток наш век, своих детей не балующий,
Мы в мягкости и то порой грубы,
Но по земле на счастье ходят бабушки
Так мягко, словно ходят по грибы.
Всемирных, неразумностей свидетели.
Они среди пелёнок и посуд,
Как разума тишайшие светильники,
Свои седые головы несут.
И - вечные Арины Родионовны -
С колясками по скверам семеня,
Курносые надежны нашей Родины.
Они толкают впереди себя.
Быть бабушкой - нелёгкая профессия.
Им грустно - впереди небытие,
Но у России зубы вновь прорезываются
В руках у грустных бабушек её...
Е. Евтушенко
