Просто для души. Весна как-то навеяла)

Всем нашим посвящается)

Она все время вставала на цыпочки. Маленькие, аккуратные пяточки ее поднимались, и она шагала по квартире, словно идет по натянутому канату. Осторожно и как-то по-детски оглядываясь, она доходила до порога кухни и замирала.

За окном, где игриво шелестели листья, было одно место, куда шесть дней подряд прилетал скворец. Прилетал, садился на ветку и смотрел в наше окно. Или смотрел вниз. Как голуби купаются в горячем воздухе, как снуют туда-сюда люди и кошки. Я был рядом с ней и глазел на этого скворца. А она была такая задумчивая. Все писала что-то про весну, про лето…

Помню, как мы гуляли. Просто шатались по городу. Она рассказывала о звездах. Что есть такая – Арктор. Звезда влюбленных и сумасшедших. И каждый раз эта звезда у нее была на новом месте. Но я не возражал. Однажды она спросила меня, помню ли я, как все начиналось? Как мы появились друг у друга? Как она впервые сказала, что я невероятно красивый… Конечно, я все помнил. Все помнил и прокручивал в голове, когда смотрел на нее, а она плакала.

Я никогда не знал, почему она плачет. Кажется, она и сама не знала. Мне так хотелось рассказать ей, как хорошо все будет. Что будет так, как быть должно. А у нее ведь должно быть все-все хорошо! Она ведь такая… беззащитная. Глупенькая такая. Хотелось успокоить ее, погладить. Но я не мог. Приходилось сдерживать свои чувства. А она повторяла, что только я один ее понимаю. Могла ли она знать тогда, насколько была права? А насчет того, что я красивый… По-моему, я больше умный, чем красивый. Не знаю, ценила ли она…

А еще мне нравился запах ее волос. Ее запах. Украдкой я нюхал, как пахнут ее волосы. И руки. Не цветами и фруктами, а теплом. А у тепла такой запах!

Все вечера были нашими. Были игры, телевизор... Еще она читала мне. «Острова в океане» Хемингуэя. «Дом защищали от солнца высокие кокосовые пальмы, пригнутые пассатами, а с океанской стороны крутой спуск вел прямо от двери к белому песчаному пляжу, который омывался Гольфстримом…» А я никогда не видел океана. И даже моря. А она о нем мечтала.

Я засыпал рядом с ней. Она оставляла меня очень редко. Но я все понимал. И знал, что у нее никого нет. Кажется, она вообще любила только меня.

Я не знаю, почему ее больше нет со мной. Может, она умерла? Всякое случается. Но в это я не верю. Я думаю, что она уехала туда, куда не могла взять меня с собой. Туда, где жизнь течет просто и беззаботно. Где ценность времени и денег теряется, где звучит музыка, а все люди загорелые и счастливые. Она там пишет про весну, про лето… Там, наверное, кокосовые пальмы и белый песчаный пляж.

Я живу с другой. Она тоже хорошая, но не та. Не она. И я жалею только об одном. Что не мог сказать, как ее люблю. А я ведь правда люблю ее. И все те, кто говорят – они все одинаковые, им бы только есть да спать, у них все на уровне инстинктов… И даже поэты, которые писали, что в наших сердцах нет любви… Как они ошибаются! Мне ничего не было бы нужно, просто быть рядом с ней. Я не мог сказать ей, что люблю. Ах, ну почему я не родился человеком! Ах, почему я просто кот…