Для потерявших сердце

Не раз уже заштопанном халате,

Из яркого цветного волокна, 

В больничной переполненной палате,

Стоит старушка, плачет у окна.

Её уже никто не утешает, 

Все знают о причине этих слёз. 

Соседок по палате навещают, 

А ей, лишь раз, сынок халат привёз.

Про тапочки забыл, сказал смущённо: 
— Я завтра привезу… Потерпишь, мать? 
— Конечно, потерплю. Я ж на перинке

И в шерстяных носках могу лежать.

Куда мне тут ходить? Простора мало.

Покушать санитарки принесут.

Меня болезнь настолько измотала, 

Что мне б лишь полежать, да отдохнуть... 

Вздохнул сынок, отвел глаза в сторонку: 
— Тут… Понимаешь…Дело есть к тебе…

Всё это очень путано и тонко…

Но ты не думай плохо обо мне! 

Квартира у тебя стоит пустая, 

И мы с женой подумали о том, 

Что ты то там, то тут… Одна… Больная…

Поправишься — к себе тебя возьмем! 

И внуки будут рады, ты же знаешь!

Они души в тебе не чают, мать! 

Всё! Решено! Ты к нам переезжаешь!

Твою квартиру будем продавать! 

Достал бумаги, молвил без сомненья: 
-Я все продумал, мне доверься, мам…

Как только мы увидим улучшения, 

Отсюда сразу жить поедешь к нам.

Что скажешь тут? Он сын ей, кровь родная…

А внуки - ради них и стоит жить!

И подписала, не подозревая, 

Как все на самом деле обстоит.

Проходят дни, проходят и недели…

Сынка все нет. И вряд ли он придёт.

Старушку тешали и жалели…

Но кто же и чего тут не поймет?

А с каждым днём старушка всё слабеет,

И по ночам все чаще снится сон, 

Как кашку по утрам сыночку греет, 

Но плачет и не хочет кушать он.

И первые шаги сынка-малышки,

И слово, что сказал он в первый раз, 

И первые царапины и шишки, 

И детский сад, и школа- первый класс…

Врачи молчат, стараясь что есть силы,

Хоть как-то ей страданья облегчить. 
А родственники строго запретили,

Старушке про диагноз сообщить.

Она не знает, что больница эта - 

Не городской простой стационар, 

Что шансов на поправку больше нету…

Но, для нее незнанье - не кошмар.

Табличка «Хоспис» на стене у входа,

Ей ни о чём плохом не говорит.

На странные слова давно уж мода,

И нужно ли кого за то винить?

Она не знает, что сынок исправно, 
Звонит врачам, в неделю раза два: 
— Вы ж говорили - умирает… Странно…

Что до сих пор она ещё жива…

Она жива. Она всё ждет и верит, 

Что сын придёт, обнимет, объяснит, 

Откроются сейчас палаты двери, 

Она же всё поймёт и всё простит.

С последних сил встаёт она с кровати. 

Держась за стенку, подойдёт к окну.

Насколько ей ещё терпенья хватит,

Так верить безразличному сынку? 

Она готова до конца стараться.

И сил, что нет, она должна найти.

Вдруг он придёт? Она должна дождаться!

Придёт…Ну как он может не придти? 

Стоит и плачет… Ждёт от сына вести…

На небо лишь посмотрит невзначай,

И теребит рукой нательный крестик -

Мол, подожди, Господь, не забирай!