Недавно как-то по случайности перечитала «Про Федота-стрельца, удалого молодца», получив в очередной раз массу удовольствия. Честно говоря, давно знаю целыми кусками наизусть, благо, на память никогда не жаловалась, но перечитывать время от времени мне это не мешает совершенно.
В этот раз посмотрела ещё запись авторского чтения из цикла «Театр одного актёра», тоже очень понравилось
Вообще, у меня в семье творчество Филатова в целом и «Федота-стрельца» в частности очень любят, поэтому цитатки вроде «помнишь вазу из топазу?», «вызывает интерес и такой ещё разрез...» или «ты шпионка, это факт!» у нас в постоянном ходу. Подумала, что на злобу дня в связи с отъездом мужа в длительную командировку как раз подходит: Ты, Маруся, не скучай/ Чаще фикус поливай,/ Хошь - играй на балалайке,/ Хошь - на пяльцах вышивай..
Если говорить о творчестве Филатова, то меня в свое время поразил контраст между его юмористическими, сатирическими вещами вроде «Федота-стрельца», «Любви к трём апельсинам» и серьёзными стихами. Когда услышала впервые (да, давно, но впечатление запомнила) «О, не лети так, жизнь» на стихи Леонида Филатова в исполнении Владимира Качана, была поражена. И, безусловно, последнее его стихотворение, которое многие помнят как «Деда, погоди...», невозможно забыть и невозможно читать без слёз.
Тот клятый год, тому уж много лет, я иногда сползал с больничной койки.
Сгребал свои обломки и осколки и свой реконструировал скелет.
И крал себя у чутких медсестер, ноздрями чуя острый запах воли,
Я убегал к двухлетней внучке Оле, туда, на жизнью пахнущий простор.
Мы с Олей отправлялись в детский парк, садились на любимые качели,
Глушили сок, мороженое ели, глазели на гуляющих собак.
Аттракционов было пруд пруди, но день сгорал, и солнце остывало,
И Оля уставала, отставала и тихо ныла: «Деда, погоди».
Оставив день воскресный позади, я возвращался в стен больничных голость,
Но и в палате слышал Олин голос: «Дай руку, деда, деда, погоди…»
И я годил, годил, сколь было сил, а на соседних койках не годили,
Хирели, сохли, чахли, уходили, никто их погодить не попросил.
Когда я чую жжение в груди, я вижу, как с другого края поля
Ко мне несется маленькая Оля с истошным криком: «Деда-а-а, погоди-и…»
И я гожу, я все еще гожу и, кажется, стерплю любую муку,
Пока ту крохотную руку в своей измученной руке еще держу.
Лично для меня подобное сочетание смешного, сатирического и глубокого, не побоюсь этого слова, разумного, есть ещё в творчестве Михаила Задорнова, который тоже попрощался стихотворением - стихотворением Евгения Евтушенко «Идут белые снеги».