Сегодня небесный холст после обеда был как-то особенно низко над домами, и Андрей все время повторял: «мама, соти, обака пывут». Облака, вечные кочевники, гонимые ветром и полностью от него зависимые. Картинки сменяли одна другую - воздушные замки, драконы, пирожные, пуховые перины, дымчатые клубы дыма, невесомые ватные комья, легкие вуали из облаков устраивали целое представление на голубом экране. Само небо, казалось, застыло. И на этом картинном статичном заднем фоне с далекими облаками, похожими на случайные росчерки пастельных мелков, чуть ниже плыли совсем другие - то серые, то серебристые, тяжелые и тучные - вечные странники. Ветер порывами гнал их в далекие дали, рассеивая и перерождая замки в хлипкие лачужки, а кареты в крошечные тыквы.
Мимолетность и мгновенность увиденного небесного действа еще раз напомнила о скоротечности жизни. Вот он, мой сын, исток и начало пути, молодость в своем зарождении. А рядом сидит его прадедушка, грядущий канун 80-летия говорит об очевидном устье жизни. Казалось, и он еще вчера был молодым и полным сил.
Вечно лишь небо и солнце, которое светит, как в песне, всем одинаково. Облака покинули кусочек неба над нашим домом, уступив место с трудом пробившимся сквозь их дымку звездам, еще одним загадочным и притягательным гостям нашей жизни, которые, однако, смотрят на нас сверху всегда с одних и тех же мест.
