Когда мне было 11, я впервые попала в Бельгию. Не зная языка, ужасно робкая и застенчивая, я очень скучала в чужой стране. И тогда наша переводчица, 80-летняя мадам Мария, подарила мне книгу, сказав: "Это очень хорошая книга, про настоящего человека"
И я, позабыв обо всем, читала. В уютном кресле-качалке, рядом с полосатой, совсем незаграничной кошкой, в гамаке, сваливаясь с него на землю с периодичностью раз в полчаса, на полу, возле убаюкивающего шума стиральной машины, перед сном, обняв настоящего, как в кино, плюшевого мишку.
Сейчас модно ругать и разоблачать то время и ту войну. Стадо, комсомол, промытые мозги, пушечное мясо и диктатура. И не было, мол, ничего геройского, а как будто даже и сами виноваты. А я помню, как я читала про Мересьева. Я ползла вместе с ним сквозь промерзлый лес, плакала от бессилия, потеряв ноги, скрипела зубами от боли, учась ходить заново, писала злое письмо Оле, светилась надеждой, падала в пучину отчаяния, и снова верила, что я, что мы будем летать. Я танцевала вместе с ним, и была в бою, я влюбилась в него,как можно влюбиться в 11 лет.
Подвиг настоящего человека, возможный не ради себя - ради себя он утонул бы в жалости. не ради любви - он просто отринул любовь. Но ради страны, ради родины, ради Победы- ведь он же советский человек, русский. Я помню, как я гордилась тогда, что я как он, что я тоже, что я не фашист, и не француз, а русский.
Я до сих пор помню все названия самолетов, и про битву на Курской дуге, я знаю, что такое взять в клещи и как дорог был бензин. И я помню, почему мы победили тогда - потому что мы гордились своей страной и были вместе.
