...

"Дорогой Крым!

Не скрою, я расстроена твоим письмом. И
сегодня я все отчетливей понимаю, что ты, Крым, - обычный Нарцисс.

Ты почему-то решил, что ты гораздо
особеннее, чем Прикарпатье или Донбасс, Слобожанщина, Покутье или Полесье. Ты
требовал к себе какой-то особенной любви, как капризный детеныш многодетной
матери истерит и ревнует ее к другим детям - своим братьям и сестрам.

Я дарила свою любовь всем поровну, я любила
и люблю всех одинаково, как мать любит одинаково сильно всех своих детей.

Когда мне отдали тебя из детдома в 1954-м,
- ты был пустынным, безводным и уродливым малышом, всеми брошенным и никому не
нужным.

Сначала тебя предали в 1941-м, по приказу
твоей тогдашней мачехи, уведя войска на Тамань, а из твоего Севастополя
трусливо ушел Черноморский флот и спрятался в Батуми до конца войны. Потом у
тебя забрали твой народ, расстреляв и выселив на многие десятки лет потомков
великих и гордых Османских царей.

И хотя я сама лежала в руинах, - я
отстроила тебя. Я дала тебе мою днепровскую воду, чтобы ты возделал виноград и
хлеб, я построила заново твои города и железные дороги. Я вернула жизнь твоим
портам и пляжам, в твоем небе снова загудели пассажирские самолеты и застучали
колеса вагонов. А потом я вернула тебе твой народ… Тот народ, который жил там
со времен седой Византии.

А тебе все было мало, ты требовал все
больше и больше, - не по недоеданию, а по капризу.

Прости, если босыми своими ногами испачкала
ковер твоей красоты, но на них была земля. Наша. Меня дергал за руку Донбасс и
просил построить шахты, я ногами месила цемент Днепрогэса, я рыла карьеры в
Кировограде, везла лес из Станислава, пахала землю в Полтаве, а ты все
любовался морем и принимал своих братьев и сестер на кроватях с панцирными
сетками и постелями со следами любви других народов.

Ты же бездельник, мой малыш! Ты же ни черта
так и не научился делать! И когда колбасы не было в твоих магазинах - ее не
было и в других землях моих…

Ты требовал исключительности - я
согласилась, и ты стал республикой. Как ты распорядился этим? Купил новые
кровати? Нет. Построил новые курорты? Нет. Ты раздарил себя шлюхам, позволив
забрать твои пляжи, загадил море, ты так и не
научился делать вино и твоим коньяком можно лишь травить колорадского жука.

Ты бездельник, Крым. В твоих летних
ресторанчиках работал не ты, а мои дети из других земель и потомки султана,
вновь обретя свою Родину. А ты просто торговал морем. Ты возомнил, что твое
очарование ставит тебя выше остальных…

И ты решил вернуться в свой детдом.

Что ж, иди.

В конце концов, ты же мой приемный сын.

Но я рада тому, что из 25 моих детей только
ты не прошел проверку на верность, хотя они голодали не меньше твоего.

И помни об одном: в твоем детдоме у тебя
больше никогда никто не спросит твоего мнения, там полно красавцев-нарциссов и
без тебя. И может быть, когда-нибудь, если вдруг ты поумнеешь, ты поймешь
вековую истину о том, что настоящая мать не та, которая родила, а та, - которая
вырастила.

Но я уже буду очень далеко.

Прощай.