Это старая история. Но сейчас отчего-то вспомнилась, и я решила оформить ее в небольшой пост.
Дело было чуть меньше года назад. Июнь. Жуткая жара. Мы с Данькой несколько дней назад выписались из роддома, и я пребываю в весьма и весьма плачевном (и плаксивом) состоянии.
И в этом самом состоянии возьми да и втемяшься мне в голову, что хочу я морковного сока. А соковыжималка сломалась, и новую покупать неохота, потому что ну ее, только место занимает, а используется раз в год.
Я умоляюще смотрю на мужа и прошу его купить мне морковного сока в стеклянной бутылке, продается у нас такой. Муж по жаре уходит в магазин, но возвращается с пустыми руками. Мол, нет там такого. На самом деле сок там, конечно же, есть, но умение эффективно затариваться продуктами не входит в число талантов моего мужа. Я (плачевная-плаксивая) ворчу, рычу, скулю и тихонько (ох, надеюсь, что тихонько) рыдаю в ванной о своей нелегкой женской доле. Хочется-то мелочи, сока морковного, так нет, и его мне не выпить, так и просижу я теперь до конца своих дней в душной квартире, прикованная к детской кроватке (или к пеленальному столику - тут уж на выбор).
Проходит еще несколько дней. Муж предпринимает несколько попыток купить мне морковный сок в магазине, но так как спрашивать нужный товар у продавца с его точки зрения непозволительно, дни эти проходят без вожделенного сока.
И вот однажды вечером муж возвращается с работы (с которой он ехал на велосипеде), а с его рук буквально капает морковный сок. На шортах красуется большое оранжевое пятно и я, видя все это, уже мысленно перебираю в уме названия хороших отбеливателей.
"Я тебе сок купил,- радостно поясняет муж, - в кафе, но у них не было стакана с крышечкой, поэтому я вез тебе на велосипеде сок в открытом стакане. Половину довез. Держи!".
Моя послеродовая депрессия закончилась за секунду. Никогда в жизни, наверное, я так не смеялась.
А когда насмеялась, сок выпила, шорты отстирала, мужа расцеловала.
К чему я все это...Ах да, любите и будьте любимы, и счастливого вам лета!
