Идёшь, чтоб выкупить ту книгу, из которой прежний владелец вырос, а твой будущий владелец ещё не дорос, но ты веришь, что дорастёт.
Пересекаешь мост, плывёшь по линиям расчерченного острова и в доме под куполом выкупаешь книжечку.
На обратном пути тебя влечёт надпись «Книги», ведь тебе всё мало…
Свет, воздух и простор за спиной, впереди коридор извивается Ахероном, вот-вот из-за угла раздастся рычание Цербера… Идущие к выходу всем видом уверяют, что оттуда можно вернуться живым. Заходишь.
Под потолки со сводами уходят полки, помещение заворачивает за угол, столы с книгами образуют отмели подземной реки… знаний ? памяти? забвения?
Ближе к выходу, чтобы попавший сюда не пугался по малолетству обилия книг, детский остров.
Когда-то внутри каждой книжки побывала детская душа, познакомилась с жителями сказки, прошла извилинами сюжета и покинула это вместилище воображения, когда ей захотелось маршрута посложней и героев постарше.
А книжки остались ждать новых мечтателей. Крепкие корешки, иллюстрации, твёрдые обложки словно завитки затейливых раковин, брошенных подросшими отшельниками.
Ниже «раковины» побольше, поувесистей. Это роскошные надгробные плиты родительско-учительского тщеславия.
Страницы белы как снег, корешки не перекошены, обложки не истёрты - эту книгу можно поставить на полку, но читать… Сколько таких, что ищут ответа в книге, а не в Гугле?
А дальше полки-полки-полки… Тебе что-то надо? Ты помнишь, что? Вот тебе, лично тебе почитать, а не ребёнку?
Между тобой и книгами два приветливых Харона, но ты не хочешь делиться именами твоих бумажных друзей, а нить Ариадны, она же навигатор осталась в компе. Выходишь коридором-Стиксом обратно, за погляд никто не взял ни обола. А ты молчишь, точно после визита на кладбище.
P.S. Из "Самовара" по 60, из "Аванты" 200.
Категория должна быть "букинистика", но нет паролей, адресов, явок, отзыва на книги... Так что не знаю, что за категория.
