Утро крадется медленно, не спеша.
Свет проникает в ткань, попадает внутрь комнаты, разделенной на первый шаг, на ожиданье шороха, на минуту перед прыжком.
На тело прыжка, на взмах лапы над спящим, на тонкое покрывало, на искушение первой сойти с ума.
Сбросить его и все, что оно скрывало, видеть так явственно, тысячами пружин сдерживать дрожь.
Предчувствуя голос силы в том человеке, что некогда был чужим, но, приручив, проснулся невыносимо близким… .
Дыхание. Сотни живых лучей будят тебя, теплом проходя сквозь кожу.
Утро лежит, урча, на твоем плече.
Ты его гладишь нежно и осторожно.