Лирическое...

Пятница, в преддверии майских праздников. Собирались на детский праздник, Машин папа загодя запланировал поход на концерт. А тут Маша засопливила. Пришлось остаться дома вдвоём. А душа все равно чего-то просит. По привычке не унываю - зову друзей в гости. Один работает, второй устал после работы (жена не отпускает), третий... потерян для общества. Подруги? Подруги или с детьми (не хотят наши сопли собирать) или семейные планы, дача, да и Пасха на носу.

А душа все чего-то просит!

Включаю Бродского:

Когда теряет равновесие

Твое сознание усталое,

Когда ступеньки этой лестницы

Уходят из под ног,

Как палуба,

Когда плюет на человечество

Твое ночное одиночество, -

Ты можешь рассуждать о вечности

И сомневаться в непорочности

Идей, гипотез, восприятия

Произведения искусства,

И кстати - самого зачатия

Мадонной

Сына Иисуса.

Потом перехожу на Бродского в исполнении Сплина, Сплин... Нахожу остатки вина, готовлю салат (с последней надеждой, что кто-то все же заглянет!). Нет. Никого. Даже в скайпе...

И лампа не горит.

И врут календари.

И если ты давно хотела что-то мне сказать, то говори.

Любой обманчив звук.

Страшнее тишина.

Когда в самый разгар веселья падает из рук бокал вина.

И черный кабинет.

И ждет в стволе патрон.

Так тихо, что я слышу, как идет на глубине вагон метро.

Вспоминаю былые дни, свои любови вспоминаю, очередной раз убеждаюсь, что муж - это лучший из мужчин, что случился в жизни.

Пью вино, закусываю салатом, перехожу на Арбенину с Цветаевой. Смотрю в окно так задумчиво, так вглядываюсь вдаль, наблюдаю самолеты, идущие на посадку в Домодедово. Вот прям так хочется, чтоб кто-то видел меня такую всю из себя... Лирическую!)) Допиваю единственный бокал...

За редкость встреч закатными часами,

За наше негулянье под луной,

За солнце, не у нас над головами...

А ребёнок все это время такой прям идеальный! Поиграла, порисовала мелками, пришла на кухню потребовала кушать - и прям-таки взяла и съела суп. Весь. Сама!

Душа матери не унимается, слушаю Полозкову:

Стиснув до белизны кулаки,

Я не чувствую боли.

Я играю лишь главные роли -

Пусть они не всегда велики,

Но зато в них всегда больше соли,

Больше желчи в них или тоски,

Прямоты или истинной воли -

Они страшно подчас нелегки,

Но за них и награды поболе...

А дочка сидит на диване, лечит лисёнка, вытирает ему нос платочком и вдруг:

Ушки, ушки,

Ушки на макушке.

Лисёнок, лисёнок,

Нееет, не котёнок!

"Боже мой... может и Бродский так начинал? Не дай Бог вырастить поэта,"- мелькает в моем мозгу.

Пойдём энциклопедии полистаем, хватит нам в семье гуманитариев;))